“The Divine Comedy” by Dante Alighieri (Inferno: Canto XV) (in Italian)

Inferno: Canto XV

Ora cen porta l'un de' duri margini;

  e 'l fummo del ruscel di sopra aduggia,

  si` che dal foco salva l'acqua e li argini.

Quali Fiamminghi tra Guizzante e Bruggia,

  temendo 'l fiotto che 'nver lor s'avventa,

  fanno lo schermo perche' 'l mar si fuggia;

e quali Padoan lungo la Brenta,

  per difender lor ville e lor castelli,

  anzi che Carentana il caldo senta:

a tale imagine eran fatti quelli,

  tutto che ne' si` alti ne' si` grossi,

  qual che si fosse, lo maestro felli.

Gia` eravam da la selva rimossi

  tanto, ch'i' non avrei visto dov'era,

  perch'io in dietro rivolto mi fossi,

quando incontrammo d'anime una schiera

  che venian lungo l'argine, e ciascuna

  ci riguardava come suol da sera

guardare uno altro sotto nuova luna;

  e si` ver' noi aguzzavan le ciglia

  come 'l vecchio sartor fa ne la cruna.

Cosi` adocchiato da cotal famiglia,

  fui conosciuto da un, che mi prese

  per lo lembo e grido`: <<Qual maraviglia!>>.

E io, quando 'l suo braccio a me distese,

  ficcai li occhi per lo cotto aspetto,

  si` che 'l viso abbrusciato non difese

la conoscenza sua al mio 'ntelletto;

  e chinando la mano a la sua faccia,

  rispuosi: <<Siete voi qui, ser Brunetto?>>.

E quelli: <<O figliuol mio, non ti dispiaccia

  se Brunetto Latino un poco teco

  ritorna 'n dietro e lascia andar la traccia>>.

I' dissi lui: <<Quanto posso, ven preco;

  e se volete che con voi m'asseggia,

  farol, se piace a costui che vo seco>>.

<<O figliuol>>, disse, <<qual di questa greggia

  s'arresta punto, giace poi cent'anni

  sanz'arrostarsi quando 'l foco il feggia.

Pero` va oltre: i' ti verro` a' panni;

  e poi rigiugnero` la mia masnada,

  che va piangendo i suoi etterni danni>>.

I' non osava scender de la strada

  per andar par di lui; ma 'l capo chino

  tenea com'uom che reverente vada.

El comincio`: <<Qual fortuna o destino

  anzi l'ultimo di` qua giu` ti mena?

  e chi e` questi che mostra 'l cammino?>>.

<<La` su` di sopra, in la vita serena>>,

  rispuos'io lui, <<mi smarri' in una valle,

  avanti che l'eta` mia fosse piena.

Pur ier mattina le volsi le spalle:

  questi m'apparve, tornand'io in quella,

  e reducemi a ca per questo calle>>.

Ed elli a me: <<Se tu segui tua stella,

  non puoi fallire a glorioso porto,

  se ben m'accorsi ne la vita bella;

e s'io non fossi si` per tempo morto,

  veggendo il cielo a te cosi` benigno,

  dato t'avrei a l'opera conforto.

Ma quello ingrato popolo maligno

  che discese di Fiesole ab antico,

  e tiene ancor del monte e del macigno,

ti si fara`, per tuo ben far, nimico:

  ed e` ragion, che' tra li lazzi sorbi

  si disconvien fruttare al dolce fico.

Vecchia fama nel mondo li chiama orbi;

  gent'e` avara, invidiosa e superba:

  dai lor costumi fa che tu ti forbi.

La tua fortuna tanto onor ti serba,

  che l'una parte e l'altra avranno fame

  di te; ma lungi fia dal becco l'erba.

Faccian le bestie fiesolane strame

  di lor medesme, e non tocchin la pianta,

  s'alcuna surge ancora in lor letame,

in cui riviva la sementa santa

  di que' Roman che vi rimaser quando

  fu fatto il nido di malizia tanta>>.

<<Se fosse tutto pieno il mio dimando>>,

  rispuos'io lui, <<voi non sareste ancora

  de l'umana natura posto in bando;

che' 'n la mente m'e` fitta, e or m'accora,

  la cara e buona imagine paterna

  di voi quando nel mondo ad ora ad ora

m'insegnavate come l'uom s'etterna:

  e quant'io l'abbia in grado, mentr'io vivo

  convien che ne la mia lingua si scerna.

Cio` che narrate di mio corso scrivo,

  e serbolo a chiosar con altro testo

  a donna che sapra`, s'a lei arrivo.

Tanto vogl'io che vi sia manifesto,

  pur che mia coscienza non mi garra,

  che a la Fortuna, come vuol, son presto.

Non e` nuova a li orecchi miei tal arra:

  pero` giri Fortuna la sua rota

  come le piace, e 'l villan la sua marra>>.

Lo mio maestro allora in su la gota

  destra si volse in dietro, e riguardommi;

  poi disse: <<Bene ascolta chi la nota>>.

Ne' per tanto di men parlando vommi

  con ser Brunetto, e dimando chi sono

  li suoi compagni piu` noti e piu` sommi.

Ed elli a me: <<Saper d'alcuno e` buono;

  de li altri fia laudabile tacerci,

  che' 'l tempo saria corto a tanto suono.

In somma sappi che tutti fur cherci

  e litterati grandi e di gran fama,

  d'un peccato medesmo al mondo lerci.

Priscian sen va con quella turba grama,

  e Francesco d'Accorso anche; e vedervi,

  s'avessi avuto di tal tigna brama,

colui potei che dal servo de' servi

  fu trasmutato d'Arno in Bacchiglione,

  dove lascio` li mal protesi nervi.

Di piu` direi; ma 'l venire e 'l sermone

  piu` lungo esser non puo`, pero` ch'i' veggio

  la` surger nuovo fummo del sabbione.

Gente vien con la quale esser non deggio.

  Sieti raccomandato il mio Tesoro

  nel qual io vivo ancora, e piu` non cheggio>>.

Poi si rivolse, e parve di coloro

  che corrono a Verona il drappo verde

  per la campagna; e parve di costoro

quelli che vince, non colui che perde.

“The Man Bear Stalks at Midnight” and "Hospital of Fear" by Gerry Conway

art by Michael Netzer (Mike Nasser) and Terry Austin

 - World's Finest Comics vol.1#245 – DC Comics, March 1977.

 

 

“¡Oh hermosura que excedéis!” by St. Therese of Avila (in Enlgish)

¡Oh hermosura que excedéis

a todas las hermosuras!

Sin herir dolor hacéis,

y sin dolor deshacéis,

el amor de las criaturas.

Oh ñudo que así juntáis

dos cosas tan desiguales,

no sé por qué os desatáis,

pues atado fuerza dais

a tener por bien los males.

Juntáis quien no tiene ser

con el Ser que no se acaba;

sin acabar acabáis,

sin tener que amar amáis,

engrandecéis nuestra nada.

“The Ass and the Frogs” by Aesop (in English)

An Ass, carrying a load of wood, passed through a pond.  As he was crossing through the water he lost his footing, stumbled and fell, and not being able to rise on account of his load, groaned heavily.  Some Frogs frequenting the pool heard his lamentation, and said, "What would you do if you had to live here always as we do, when you make such a fuss about a mere fall into the water?"

Men often bear little grievances with less courage than they do large misfortunes.

“A Catedral” by Alphonsus de Guimaraens (in Portuguese)

Entre brumas ao longe surge a aurora,

O hialino orvalho aos poucos se evapora,

Agoniza o arrebol.

A catedral eburnea do meu sonho

Aparece na paz do ceu risonho

Toda branca de sol.

E o sino canta em lugebres responsos:

"Pobre Alphonsus! Pobre Alphonsus!"

O astro glorioso segue a eterna estrada.

Uma aurea seta lhe cintila em cada

Refulgente raio de luz.

A catedral eburnea do meu sonho,

Onde os meus olhos tao cansados ponho,

Recebe a bencao de Jesus.

E o sino clama em lugebres responsos:

"Pobre Alphonsus! Pobre Alphonsus!"

Por entre lirios e lilases desce

A tarde esquiva: amargurada prece

Poe-se a luz a rezar.

A catedral eburnea do meu sonho

Aparece na paz do ceu tristonho

Toda branca de luar.

E o sino chora em lugebres responsos:

"Pobre Alphonsus! Pobre Alphonsus!"

O ceu e todo trevas: o vento uiva.

Do relampago a cabeleira ruiva

Vem acoitar o rosto meu.

A catedral eburnea do meu sonho

Afunda-se no caos do ceu medonho

Como um astro que ja morreu.

E o sino chora em lugebres responsos:

"Pobre Alphonsus! Pobre Alphonsus!"

“Canção de Ninar” by Cecília Meireles (in Portuguese)

Canção da tarde no campo

Caminho do campo verde

estrada depois de estrada.

Cerca de flores, palmeiras,

serra azul, água calada.

Eu ando sozinha

no meio do vale.

Mas a tarde é minha.

Meus pés vão pisando a terra

Que é a imagem da minha vida:

tão vazia, mas tão bela,

tão certa, mas tão perdida!

Eu ando sozinha

por cima de pedras.

Mas a tarde é minha.

Os meus passos no caminho

são como os passos da lua;

vou chegando, vai fugindo,

minha alma é a sombra da tua.

Eu ando sozinha

por dentro de bosques.

Mas a fonte é minha.

De tanto olhar para longe,

não vejo o que passa perto,

meu peito é puro deserto.

Subo monte, desço monte.

Eu ando sozinha

ao longo da noite.

Mas a estrela é minha.

"Ballad of Reading Gaol" - Version I, Part IV by Oscar Wilde (in English)

IV.

There is no chapel on the day

On which they hang a man:

The Chaplain's heart is far too sick,

Or his face is far to wan,

Or there is that written in his eyes

Which none should look upon.

So they kept us close till nigh on noon,

And then they rang the bell,

And the Warders with their jingling keys

Opened each listening cell,

And down the iron stair we tramped,

Each from his separate Hell.

Out into God's sweet air we went,

But not in wonted way,

For this man's face was white with fear,

And that man's face was grey,

And I never saw sad men who looked

So wistfully at the day.

I never saw sad men who looked

With such a wistful eye

Upon that little tent of blue

We prisoners called the sky,

And at every careless cloud that passed

In happy freedom by.

But their were those amongst us all

Who walked with downcast head,

And knew that, had each go his due,

They should have died instead:

He had but killed a thing that lived

Whilst they had killed the dead.

For he who sins a second time

Wakes a dead soul to pain,

And draws it from its spotted shroud,

And makes it bleed again,

And makes it bleed great gouts of blood

And makes it bleed in vain!

Like ape or clown, in monstrous garb

With crooked arrows starred,

Silently we went round and round

The slippery asphalte yard;

Silently we went round and round,

And no man spoke a word.

Silently we went round and round,

And through each hollow mind

The memory of dreadful things

Rushed like a dreadful wind,

An Horror stalked before each man,

And terror crept behind.

The Warders strutted up and down,

And kept their herd of brutes,

Their uniforms were spick and span,

And they wore their Sunday suits,

But we knew the work they had been at

By the quicklime on their boots.

For where a grave had opened wide,

There was no grave at all:

Only a stretch of mud and sand

By the hideous prison-wall,

And a little heap of burning lime,

That the man should have his pall.

For he has a pall, this wretched man,

Such as few men can claim:

Deep down below a prison-yard,

Naked for greater shame,

He lies, with fetters on each foot,

Wrapt in a sheet of flame!

And all the while the burning lime

Eats flesh and bone away,

It eats the brittle bone by night,

And the soft flesh by the day,

It eats the flesh and bones by turns,

But it eats the heart alway.

For three long years they will not sow

Or root or seedling there:

For three long years the unblessed spot

Will sterile be and bare,

And look upon the wondering sky

With unreproachful stare.

They think a murderer's heart would taint

Each simple seed they sow.

It is not true! God's kindly earth

Is kindlier than men know,

And the red rose would but blow more red,

The white rose whiter blow.

Out of his mouth a red, red rose!

Out of his heart a white!

For who can say by what strange way,

Christ brings his will to light,

Since the barren staff the pilgrim bore

Bloomed in the great Pope's sight?

But neither milk-white rose nor red

May bloom in prison air;

The shard, the pebble, and the flint,

Are what they give us there:

For flowers have been known to heal

A common man's despair.

So never will wine-red rose or white,

Petal by petal, fall

On that stretch of mud and sand that lies

By the hideous prison-wall,

To tell the men who tramp the yard

That God's Son died for all.

Yet though the hideous prison-wall

Still hems him round and round,

And a spirit man not walk by night

That is with fetters bound,

And a spirit may not weep that lies

In such unholy ground,

He is at peace-this wretched man-

At peace, or will be soon:

There is no thing to make him mad,

Nor does Terror walk at noon,

For the lampless Earth in which he lies

Has neither Sun nor Moon.

They hanged him as a beast is hanged:

They did not even toll

A requiem that might have brought

Rest to his startled soul,

But hurriedly they took him out,

And hid him in a hole.

They stripped him of his canvas clothes,

And gave him to the flies;

They mocked the swollen purple throat

And the stark and staring eyes:

And with laughter loud they heaped the shroud

In which their convict lies.

The Chaplain would not kneel to pray

By his dishonored grave:

Nor mark it with that blessed Cross

That Christ for sinners gave,

Because the man was one of those

Whom Christ came down to save.

Yet all is well; he has but passed

To Life's appointed bourne:

And alien tears will fill for him

Pity's long-broken urn,

For his mourner will be outcast men,

And outcasts always mourn.