“Pastores que veláis” by St. Therese of Avila (in Spanish)

¡Ah, pastores que veláis,

por guardar vuestro rebaño,

mirad que os nace un Cordero,

Hijo de Dios Soberano!

Viene pobre y despreciado,

comenzadle ya a guardar,

que el lobo os le ha de llevar,

sin que le hayamos gozado.

Gil, dame acá aquel cayado

que no me saldrá de mano,

no nos lleven al Cordero:

¿no ves que es Dios Soberano?

¡Sonzas!, que estoy aturdido

de gozo y de penas junto.

¿Si es Dios el que hoy ha nacido,

cómo puede ser difunto?

¡Oh, que es hombre también junto!

La vida estará en su mano;

mirad, que es este el Cordero,

Hijo de Dios Soberano.

No sé para qué le piden,

pues le dan después tal guerra.

Mía fe, Gil, mejor será

que se nos torne a su tierra.

Si el pecado nos destierra,

y está el bien todo en su mano,

ya que ha venido, padezca

este Dios tan Soberano.

Poco te duele su pena;

¡oh, cómo es cierto del hombre,

cuando nos viene provecho,

el mal ajeno se esconde!

¿No ves que gana renombre

de pastor de gran rebaño?

Con todo, es cosa muy fuerte

que muera Dios Soberano.

“The Ass and the Horse” by Aesop (in English)

  An Ass besought a Horse to spare him a small portion of his feed. "Yes," said the Horse; "if any remains out of what I am now eating I will give it you for the sake of my own superior dignity, and if you will come when I reach my own stall in the evening, I will give you a little sack full of barley." The Ass replied, "Thank you.  But I can't think that you, who refuse me a little matter now.  will by and by confer on me a greater benefit." 

Untitled Poem by José Thiesen (in Portuguese)

Ao F. M. Pires

Vem, meu amor,
como este sol
que já nasceu.

"The Girl Sheriff of Gila Gap" by Unknown Writer (in English)

art by Ed Smalle – Western Comics #39 – DC Comics, May 1953.

 

“Pulchra Ut Luna” by Alphonsus de Guimaraens (in Portuguese)

Celeste... É assim, divina, que te chamas.

Belo nome tu tens, Dona Celeste...

Que outro terias entre humanas damas,

Tu que embora na terra do céu vieste?

Celeste... E como tu és do céu não amas:

Forma imortal que o espírito reveste

De luz, não temes sol, não temes chamas,

Porque és sol, porque és luar, sendo celeste.

Incoercível como a melancolia,

Andas em tudo: o sol no poente vasto

Pede-te a mágoa do findar do dia.

E a lua, em meio à noite constelada,

Pede-te o luar indefinido e casto

Da tua palidez de hóstia sagrada.

“Abrir o Impossível” by Cecília Meireles (in Portuguese)

Tu tens um medo:

Se você errou

Se você errou, peça desculpas...

É difícil perdoar?

Mas quem disse que é fácil se arrepender?

Se você sente algo diga...

É difícil se abrir?

Mas quem disse que é fácil encontrar alguém que queira escutar?

Se alguém reclama de você, ouça...

É difícil ouvir certas coisas?

Mas quem disse que é fácil ouvir você?

Se alguém te ama, ame-o...

É difícil entregar-se?

Mas quem disse que é fácil ser feliz?

Nem tudo é fácil na vida...

Mas, com certeza, nada é impossível...

“Ballade de Marguerite” by Oscar Wilde (in English)

I am weary of lying within the chase

When the knights are meeting in market-place.

Nay, go not thou to the red-roofed town

Lest the hoofs of the war-horse tread thee down.

But I would not go where the Squires ride,

I would only walk by my Lady's side.

Alack! and alack! thou art overbold,

A Forester's son may not eat off gold.

Will she love me the less that my Father is seen

Each Martinmas day in a doublet green?

Perchance she is sewing at tapestrie,

Spindle and loom are not meet for thee.

Ah, if she is working the arras bright

I might ravel the threads by the fire-light.

Perchance she is hunting of the deer,

How could you follow o'er hill and mere?

Ah, if she is riding with the court,

I might run beside her and wind the morte.

Perchance she is kneeling in St. Denys,

(On her soul may our Lady have gramercy!)

Ah, if she is praying in lone chapelle,

I might swing the censer and ring the bell.

Come in, my son, for you look sae pale,

The father shall fill thee a stoup of ale.

But who are these knights in bright array?

Is it a pageant the rich folks play?

'T is the King of England from over sea,

Who has come unto visit our fair countrie.

But why does the curfew toll sae low?

And why do the mourners walk a-row?

O 't is Hugh of Amiens my sister's son

Who is lying stark, for his day is done.

Nay, nay, for I see white lilies clear,

It is no strong man who lies on the bier.

O 't is old Dame Jeannette that kept the hall,

I knew she would die at the autumn fall.

Dame Jeannette had not that gold-brown hair,

Old Jeannette was not a maiden fair.

O 't is none of our kith and none of our kin,

(Her soul may our Lady assoil from sin!)

But I hear the boy's voice chaunting sweet,

'Elle est morte, la Marguerite.'

Come in, my son, and lie on the bed,

And let the dead folk bury their dead.

O mother, you know I loved her true:

O mother, hath one grave room for two?