"O Misantropo" by Raimundo Correia (in Portuguese)

A boca, às vezes, o louvor escapa

E o pranto aos olhos; mas louvor e pranto

Mentem: tapa o louvor a inveja, enquanto

O pranto a vesga hipocrisia tapa.

Do louvor, com que espanto, sob a capa

Vejo tanta dobrez, ludíbrio tanto!

E o pranto em olhos vejo, com que espanto,

Que escarnecem dos mais, rindo à socapa!

Porque, desde que esse ódio atroz me veio,

Só traições vejo em cada olhar venusto?

Perfídias só em cada humano seio?

Acaso as almas poderei sem custo

Ver, perspícuo e melhor, só quando odeio?

E é preciso odiar para ser justo?!

"Inscrição na Areia" by Cecília Meireles (in English)

O meu amor não tem

importância nenhuma.

Não tem o peso nem

de uma rosa de espuma!

Desfolha-se por quem?

Para quem se perfuma?

O meu amor não tem

importância nenhuma.

Twice Alive! By Unknown Writer (in English)

Art by Bob Powell, cover by Sheldon Moldoff. 

Worlds Beyond only issue – Fawcett, November 1951.

"Como Nuvens que Passam" (Cantos VIII, IX e X) by José Thiesen (in Portuguese)

Canto VIII

    Na noite em que embarquei para New York, chovia copiosamente e ouvi meu nome vir do fundo da noite, aflito.
    Abaixei mais a cabeça e me não virei.
    A chuva me golpeava com força e eu tremia.
    Tremia e chorava.
    Entrei num taxi e impedi Luciano de me alcançar.


Canto XIX

     Havia ainda alguma luz no mundo, um vermelho terroso sumindo no horizonte.
     As galinhas já se empoleiravam nos ramos do limoeiro que ficava mais ou menos no centro do pátio lajeado.
     Depois do jantar eu saira para o beber um pouco de crepúsculo. Quase dois anos em Rimini.
     Fui até o portão que dava para a estrada.
     Somente o percebi quando ele pisou um ramo, lá para o lado das sombras. Senti medo mas não corri.
     Nun italiano atrapalhado ele perguntou "essa é a casa da família Guglielmini?"
     Para além da surpresa correram para mim a raiva, a tristeza e uma vontade louca de beijar, mas escondi-me como pude, mudei a voz e respondi: sim.
     - Procuro um homem, um estrangeiro.
     - Hum. Acho que não mora mais aqui.
     Silêncio. Ele soluçou?
     - Sabe para onde ele foi?
     - Disse que ia para Roma, mas isso já tem um ou dois meses.
     Então eu decidi matá-lo.


Canto X
   
     Mas ele foi mais rápido:
     - Se tu o vires de novo, diga-lhe, por favor, que o Luciano o ama. Diga-lhe que ele foi cruel comigo e eu o odeio, mas que eu o amo e... Diga-lhe que não sou mais casado e espero por ele...
     - Morre tua mulher e corres pra um homem?
     - Minha mulher não morreu, apenas não me quiz mais. E o culpado disso foi ele.
     Mas eu ainda queria matá-lo; dei-lhe boa noite e voltei para dentro de casa.

"The Harp of Alfred" by Robert E. Howard (in English)

I heard the harp of Alfred

As I went o'er the downs,

When thorn-trees stood at even

Like monks in dusky gowns;

I heard the music Guthrum heard

Beside the wasted towns:

When Alfred, like a peasant,

Came harping down the hill,

And the drunken danes made merry

With the man they sought to kill,

And the Saxon king laughed in their beards

And bent them to his will.

I heard the harp of Alfred

As the twilight waned to night;

I heard ghost armies tramping

As the dim stars flamed white;

And Guthrum walked at my left hand,

And Alfred at my right.

"At Verona" by Oscar Wilde (in English)

How steep the stairs within Kings' houses are

For exile-wearied feet as mine to tread,

And O how salt and bitter is the bread

Which falls from this Hound's table,--better far

That I had died in the red ways of war,

Or that the gate of Florence bare my head,

Than to live thus, by all things comraded

Which seek the essence of my soul to mar.

'Curse God and die: what better hope than this?

He hath forgotten thee in all the bliss

Of his gold city, and eternal day'--

Nay peace: behind my prison's blinded bars

I do possess what none can take away,

My love, and all the glory of the stars.

"Autumn Days" by Lord Alfred Douglas (in English)

I have been through the woods to-day

And the leaves were falling,

Summer had crept away,

And the birds were not calling.

And the bracken was like yellow gold

That comes too late,

When the heart is sad and old,

And death at the gate.

Ah, mournful Autumn ! Sad,

Slow death that comes at last,

I am mad for a yesterday, mad !

I am sick for a year that is past!

Though the sun be like blood in the sky

He is cold as the lips of hate,

And he fires the sere leaves as they lie

On their bed of earth, too late.

They are dead, and the bare trees weep

Not loud as a mortal weeping,

But as sorrow that sighs in sleep,

And as grief that is still in sleeping.