"The Ass and His Masters" by Aesop (in English)

     An ass, belonging to an herb-seller who gave him too little food and too much work made a petition to Jupiter to be released from his present service and provided with another master.  Jupiter, after warning him that he would repent his request, caused him to be sold to a tile-maker.  Shortly afterwards, finding that he had heavier loads to carry and harder work in the brick-field, he petitioned for another change of master.  Jupiter, telling him that it would be the last time that he could grant his request, ordained that he be sold to a tanner.  The Ass found that he had fallen into worse hands, and noting his master's occupation, said, groaning:  "It would have been better for me to have been either starved by the one, or to have been overworked by the other of my former masters, than to have been bought by my present owner, who will even after I am dead tan my hide, and make me useful to him."

              He that finds discontentment in one place

            is not likely to find happiness in another

"Noites Rubras" by José Thiesen (in Portuguese)

CARTA DE JAIRO ALENCAR AO PADRE PEDRO BOGUCKI DATADA DE 15 DE MAIO DE 1975.

Obs.: esta carta não faz parte dos processos policiais sobre as mortes de Cláudio Sertório ou de Mônica Oliveira do Nascimento, pois foi mantida oculta pelo pe. Bogucki junto de seus papéis pessoais, tendo sido encontrada somente após a sua morte.

Querido padre Bogucki, estou lhe escrevendo, não sei bem porque e nem como.

Não sei como, porque o que lhe quero contar não está claro em minha mente. É assim como a memória de outro que não eu; mas, sim, é de mim que vou falar.

            Também não sei por que, uma vez que o lhe vou contar é tão estranho que, por certo o senhor não me vai crer.

O sangue que mancha este papel não é meu, mas de Mônica, minha namorada. Ainda tenho em meus olhos o sangue que corria de seu pescoço, o pescoço antes amado e que rasguei com minhas unhas.

            Mas preciso contar isso a alguém e nos conhecemos desde sempre, não é, padre Bogucki? Foi o senhor quem me batizou e me catequizou, muito mais que a dona Amélia, lembra?

            Deixe-me agora por os pensamentos em ordem e restabelecer a seqüência dos fatos. Tudo começou naquela noite horrível de 18 de Abril.

            O senhor se lembra do Cláudio, meu amigo desde os tempos de menino. Naquela noite eu e ele voltávamos duma boate. Era uma noite de serração, quente e úmida.

            Tínhamos chegado na Câncio Gomes e, derrepente, ouvimos um som de asas batendo; grandes asas batendo.

            Paramos para tentar entender aquele som unusual e, derrepente, coisa de um segundo, mesmo, Cláudio foi puxado pra cima, sumindo no nevoeiro.

            Ouvi o seu grito por um breve momento, mas quase imediatamente, o sangue dele começou a cair sobre mim num chuvisqueiro medonho.

            Não podia entender que fosse sangue assim, imediatamente. Só muito tempo depois realizei que era o sangue de Cláudio que caía na calçada e sobre mim. Então Cláudio caiu ao solo, perto de mim, com a cabeça... O senhor viu as fotos, não viu, quando a polícia o entrevistou?

            Eu estava apavorado, queria gritar mas não conseguia; estava em choque!

            Então eu também fui pego e erguido no ar e lembro-me apenas de ver, brilhando de dentro da névoa, uns olhos vermelhos, cheios de ódio. Eram olhos ferozes e a coisa que me tinha nos braços emanava um hálito de coisa podre.

            Eu comecei a chorar e ouvi aquilo que me sustentava no ar dizer qualquer coisa numa língua gutural que não entendi, na altura.

            Foi então que tudo ficou negro.

            Precisei de muito tempo para saber que estava morto.

            Acordei sete dias depois, na Gruta dos Bugres. O sol me incomodava demais e eu tentava desviar dele.

            Sentia uma sede terrível, uma fraqueza terrível e acabei por beber o sangue dum cachorro que encontrei vagando por ali. Serviu para saciar-me e voltei à gruta onde dormi até a noite.

            Me parecia que sonhava que estava voando, mas o fato é que acordei na porta de casa. Queria entrar, mas não pude e então apertei a campainha.

            Meu pai abriu a porta.

            Oh, que quer que lhe diga? Que houveram lágrimas? Claro que houveram, mas enquanto eu estava abraçado a meu pai, não podia desviar os olhos de sua jugular pulsando em seu pescoço, tão próxima a mim, e eu sedento!

            Por isso eu não podia entrar naquela casa; ela não era mais minha.

            Para mim, o meu pai, como todos vocês, agora, era apenas comida.

            Apesar disso estar claro para mim, faltava-me coragem para romper os laços. Ou melhor: faltava-me coragem para ver os laços já rompidos.

            Logo os policiais que vigiavam a casa de meus pais entraram para marcar o fato de que eu era a mais importante peça para investigar a morte de Cláudio.

            Mas a sujeira que me vestia, minha palidez e o mau cheiro que meu corpo exalava denunciavam que eu não tinha muitas condições de responder a qualquer questionário e afinal consentiram que eu ficasse na casa por dois dias e deixaram alguém do lado de fora, em vigia.

            Puseram-me na cama, deram-me a comer de qualquer coisa que já não lembro e fui pra cama, pra um sono sem sonhos.

            Acordei no meio da tarde com meus pais abrindo a porta para conferir se estava bem. Pude ver a reação deles ao mau cheiro que eu exalava no quarto fechado.

            - O dia está lindo, meu bem, não queres levantar-te?

            - Acho que não...

            - Estás doente?

            - Não. Só um pouco faminto.

            - Queres que te faça um sanduiche?

            - Não! Eu só preciso dormir um pouco mais.

            Deixaram-me e voltei a dormir até a noite chegar.

            Abri a janela para receber o frescor bom da noite e vi o policial de vigia em frente de casa.

            Mudei meu corpo para uma névoa leve e voei de minha janela até o quarto de Mônica.

            Não sei pra onde vou agora, padre Bogucki. Tenho 17 anos e o mundo é grande. Precisava de alguém que me dissesse o que fazer, mas já não tenho isso. Não ouso chegar perto de si ou de qualquer outro, por causa de minha fome e porque, de momento a momento sinto um ódio por vocês, tremendo, a crescer e crescer em mim.

            Como disse antes, não me parece que sou eu, mas outro agindo em mim e não entendo isso.

            Por favor, console os que feri e reze por mim.

"Na Penumbra" by Raimundo Correia (in Portuguese)

Raiava, ao longe, em fogo a lua nova,

Lembras-te?... apenas reluzia a medo,

Na escuridão crepuscular da alcova

O diamante que ardia-te no dedo...

Nesse ambiente tépido, enervante,

Os meus desejos quentes, irritados,

Circulavam-te a carne palpitante,

Como um bando de lobos esfaimados...

Como que estava sobre nós suspensa

A pomba da volúpia; a treva densa

Do teu olhar tinha tamanho brilho!

E os teus seios que as roupas comprimiam,

Tanto sob elas, túmidos, batiam,

Que estalavam-te o flácido espartilho!

"Reinvenção" by Cecília Meireles (in Portuguese)

A vida só é possível reinventada.

Anda o sol pelas campinas

e passeia a mão dourada

pelas águas, pelas folhas...

Ah! tudo bolhas

que vem de fundas piscinas

de ilusionismo... — mais nada.

Mas a vida, a vida, a vida,

a vida só é possível

reinventada.

Vem a lua, vem, retira

as algemas dos meus braços.

Projeto-me por espaços

cheios da tua Figura.

Tudo mentira! Mentira

da lua, na noite escura.

Não te encontro, não te alcanço...

Só — no tempo equilibrada,

desprendo-me do balanço

que além do tempo me leva.

Só — na treva,

fico: recebida e dada.

Porque a vida, a vida, a vida,

a vida só é possível

reinventada.

The Tunnel Scheme by Unknown Writer (in English)

art by Frank Giacoia. Four Colors #1169 - Dell, March 1961. 

 

"The Riders of Babylon" by Robert E. Howard (in English)

The riders of Babylon clatter forth

Like the hawk-winged scourgers of Azrael

To the meadow-lands of the South and North

And the strong-walled cities of Israel.

They harry the men of the caravans,

They bring rare plunder across the sands

To deck the throne of the great god Baal.

But Babylon's king is a broken shell

And Babylon's queen is a sprite from Hell;

And men shall say, "Here Babylon fell,"

Ere Time has forgot the tale.

The riders of Babylon come and go

From Gaza's halls to the shores of Tyre;

They shake the world from the lands of snow

To the deserts, red in the sunset's fire;

Their horses swim in a sea of gore

And the tribes of the earth bow down before;

They have chained the seas where the Cretans sail.

But Babylon's sun shall set in blood;

Her towers shall sink in a crimson flood;

And men shall say, "Here Babylon stood,"

Ere Time forgot the tale.

"Athanasia" by Oscar Wilde (in English)

To that gaunt House of Art which lacks for naught

Of all the great things men have saved from Time,

The withered body of a girl was brought

Dead ere the world's glad youth had touched its prime,

And seen by lonely Arabs lying hid

In the dim wound of some black pyramid.

But when they had unloosed the linen band

Which swathed the Egyptian's body,- lo! was found

Closed in the wasted hollow of her hand

A little seed, which sown in English ground

Did wondrous snow of starry blossoms bear,

And spread rich odors through our springtide air.

With such strange arts this flower did allure

That all forgotten was the asphodel,

And the brown bee, the lily's paramour,

Forsook the cup where he was wont to dwell,

For not a thing of earth it seemed to be,

But stolen from some heavenly Arcady.

In vain the sad narcissus, wan and white

At its own beauty, hung across the stream,

The purple dragon-fly had no delight

With its gold-dust to make his wings a-gleam,

Ah! no delight the jasmine-bloom to kiss,

Or brush the rain-pearls from the eucharis.

For love of it the passionate nightingale

Forgot the hills of Thrace, the cruel king,

And the pale dove no longer cared to sail

Through the wet woods at time of blossoming,

But round this flower of Egypt sought to float,

With silvered wing and amethystine throat.

While the hot sun blazed in his tower of blue

A cooling wind crept from the land of snows,

And the warm south with tender tears of dew

Drenched its white leaves when Hesperos uprose

Amid those sea-green meadows of the sky

On which the scarlet bars of sunset lie.

But when o'er wastes of lily-haunted field

Athanasia by Oscar Wilde (in English)

The tired birds had stayed their amorous tune,

And broad and glittering like an argent shield

High in the sapphire heavens hung the moon,

Did no strange dream or evil memory make

Each tremulous petal of its blossoms shake?

Ah no! to this bright flower a thousand years

Seemed but the lingering of a summer's day,

It never knew the tide of cankering fears

Which turn a boy's gold hair to withered gray,

The dread desire of death it never knew,

Or how all folk that they were born must rue.

For we to death with pipe and dancing go,

Nor would we pass the ivory gate again,

As some sad river wearied of its flow

Through the dull plains, the haunts of common men,

Leaps lover-like into the terrible sea!

And counts it gain to die so gloriously.

We mar our lordly strength in barren strife

With the world's legions led by clamorous care,

It never feels decay but gathers life

From the pure sunlight and the supreme air,

We live beneath Time's wasting sovereignty,

It is the child of all eternity.