Tuesday's Serials: "The Epic of Hades" by Lewis Morris (in English) - XII

 

BOOK III - OLYMPUS.

 

                                                      But I, my gaze

Following the soaring soul which now was lost

In the awakening skies, floated with her,

As in a trance, beyond the golden gates

Which separate Earth from Heaven; and to my thought

Gladdened by that broad effluence of light,

This old earth seemed transfigured, and the fields,

So dim and bare, grew green and clothed themselves

With lustrous hues. A fine ethereal air

Played round me as I mused, and filled the soul

With an ineffable content. What need

Of words to tell of things unreached by words?

Or seek to engrave upon the treacherous thought

The fair and fugitive fancies of a dream,

Which vanish ere we fix them?

                                                          But methinks

He knows the scene, who knows the one fair day,

One only and no more, which year by year

In springtime comes, when lingering winter flies,

And lo! the trees blossom in white and pink.

And golden clusters, and the glades are filled

With delicate primrose and deep odorous beds

Of violets, and on the tufted meads

With kingcups starred, and cowslip bells, and blue

Sweet hyacinths, and frail anemones,

The broad West wind breathes softly, and the air

Is tremulous with the lark, and thro' the woods

The soft full-throated thrushes all day long

Flood the green dells with joy, and thro' the dry

Brown fields the sower strides, sowing his seed,

And all is life and song. Or he who first,

Whether in fair free boyhood, when the world

Is his to choose, or when his fuller life

Beats to another life, or afterwards,

Keeping his youth within his children's eyes,

Looks on the snow-clad everlasting hills,

And marks the sunset smite them, and is glad

Of the beautiful fair world.

                                                   A springtide land

It seemed, where East winds came not. Sweetest song

Was everywhere, by glade or sunny plain;

And thro' the golden valleys winding streams

Rippled in glancing silver, and above,

The blue hills rose, and over all a peak,

White, awful, with a constant fleece of cloud

Veiling its summit, towered. Unfailing Day

Lighted it, for no turn of dawn and eve

Came there, nor changing seasons, but a broad

Fixed joy of Being, undisturbed by Time.

 

      There, in a happy glade shut in by groves

Of laurel and sweet myrtle, on a green

And flower-lit lawn, I seemed to see the ghosts

Of the old gods. Upon the gentle slope

Of a fair hill, a joyous company,

The Immortals lay. Hard by, a murmurous stream

Fell through the flowers; below them, space on space,

Laughed the immeasurable plains; beyond,

The mystic mountain soared. Height after height

Of bare rock ledges left the climbing pines,

And reared their giddy, shining terraces

Into the ethereal air. Above, the snows

Of the white summit cleft the fleece of cloud

Which always clothed it round.

 

ARTEMIS

                                                             Ah, fail-and sweet,

Yet with a ghostly fairness, fine and thin,

Those godlike Presences. Not dreams indeed,

But something dream-like, were they. Blessed Shades

Heroic and Divine, as when, in days

When Man was young, and Time, the vivid thought

Translated into Form the unattained

Impossible Beauty of men's dreams, and fixed

The Loveliness in marble.

                                                As with awe

Following my spotless guide, I stood apart,

Not daring to draw near; a shining form

Rose from the throng, and floated, light as air,

To where I trembled. And I knew the face

And form of Artemis, the fair, the pure,

The undefiled. A crescent silvery moon

Shone thro' her locks, and by her side she bore

A quiver of golden darts. At sight of whom

I felt a sudden chill, like his who once

Looked upon her and died; yet could not fear,

Seeing how fair she was. Her sweet voice rang

Clear as a bird's:

                                  "Mortal, what fate hath brought

Thee hither, uncleansed by death? How canst thou breathe

Immortal air, being mortal? Yet fear not,

Since thou art come. For we too are of earth

Whom here thou seest: there were not a heaven

Were there no earth, nor gods, had men not been,

But each the complement of each and grown

The other's creature, is and has its being,

A double essence, Human and Divine.

So that the God is hidden in the man,

And something Human bounds and forms the God;

Which else had shown too great and undefined

For mortal sight, and having no human eye

To see it, were unknown. But we who bore

Sway of old time, we were but attributes

[3]Of the great God who is all Things that be—

The Pillar of the Earth and starry Sky,

The Depth of the great Deep; the Sun, the Moon,

The Word which Makes; the All-compelling Love—

For all Things lie within His Infinite Form."

 

      Even as she spake, a throng of heavenly forms

Floated around me, filling all my soul

With fair unearthly beauty, and the air

With such ambrosial perfume as is born.

When morning bursts upon a tropic sea,

From boundless wastes of flowers; and as I knelt

In rapture, lo! the same clear voice again

From out the throng of gods:

                                                            "Those whom thou seest

Were even as I, embodiments of Him

Who is the Centre of all Life: myself

The Maiden-Queen of Purity; and Strength,

Divine when unabused; Love too, the Spring

And Cause of Things; and Knowledge, which lays bare

Their secret; and calm Duty, Queen of all,

And Motherhood in one; and Youth, which bears,

Beauty of Form and Life and Light, and breathes

The breath of Inspiration; and the Soul,

The particle of God, sent down to man,

Which doth in turn reveal the world and God.

 

      Wherefore it is men called on Artemis,

The refuge of young souls; for still in age

They keep some dim reflection uneffaced

Of a Diviner Purity than comes

To the spring days of youth, when all the world

Smiles, and the rapid blood thro' the young veins

Courses, and all is glad; yet knowing too

That innocence is young—before the soil

And smirch of sadder knowledge, settling on it,

Sully its primal whiteness. So they knelt

At my white shrines, the eager vigorous youths,

To whom life's road showed like a dewy field

In early summer dawns, when to the sound

Of youth's clear voice, and to the cheerful rush

Of the tumultuous feet and clamorous tongues

Careering onwards, fair and dappled fawns,

Strange birds with jewelled plumes, fierce spotted pards,

Rise in the joyous chase, to be caught and bound

By the young conqueror; nor yet the charm

Of sensual ease allures. And they knelt too,

The pure sweet maidens fair and fancy-free,

Whose innocent virgin hearts shrank from the touch

Of passion as from wrong—sweet moonlit lives

Which fade, and pale, and vanish, in the glare

Of Love's hot noontide: these came robed in white,

With holy hymns and soaring liturgies:

And so men fabled me, a huntress now,

Borne thro' the flying woodlands, fair and free;

And now the pale cold Moon, Light without warmth,

Zeal without touch of passion, heavenly love

For human, and the altar for the home.

 

      But oh, how sweet it was to take the love

And awe of my young worshippers; to watch

The pure young gaze and hear the pure young voice

Mount in the hymn, or see the gay troop come

With the first dawn of day, brushing the dew

From the unpolluted fields, and wake to song

The slumbering birds; strong in their innocence!

I did not envy any goddess of all

The Olympian company her votaries!

Ah, happy days of old which now are gone!

A memory and a dream! for now on earth

I rule no longer o'er young willing hearts

In voluntary fealty, which should cease

When Love, with fiery accents calling, woke

The slumbering soul; as now it should for those

Who kneel before the purer, sadder shrine

Which has replaced my own. But ah! too oft,

Not always, but too often, shut from life

Within pale life-long cloisters and the bars

Of deadly convent prisons, year by year,

Age after age, the white souls fade and pine

Which simulate the joyous service free

Of those young worshippers. I would that I

Might loose the captives' chain; or Herakles,

Who was a mortal once."

 

 

HERAKLES

                                                  But he who stood

Colossal at my side:

                                      "I toil no more

On earth, nor wield again the mighty strength

Which Zeus once gave me for the cure of ill.

I have run my race; I have done my work; I rest

For ever from the toilsome days I gave

To the suffering race of men. And yet, indeed,

Methinks they suffer still. Tyrannous growths

And monstrous vex them still. Pestilence lurks

And sweeps them down. Treacheries come, and wars,

And slay them still. Vaulting ambition leaps

And falls in bloodshed still. But I am here

At rest, and no man kneels to me, or keeps

Reverence for strength mighty yet unabused—

Strength which is Power, God's choicest gift, more rare

And precious than all Beauty, or the charm

Of Wisdom, since it is the instrument

Thro' which all Nature works. For now the earth

Is full of meekness, and a new God rules,

Teaching strange precepts of humility

And mercy and forgiveness. Yet I trow

There is no lack of bloodshed and deceit

And groanings, and the tyrant works his wrong

Even as of old; but now there is no arm

Like mine, made strong by Zeus, to beat him down,

Him and his wrong together. Yet I know

I am not all discrowned. The strong brave souls,

The manly tender hearts, whom tale of wrong

To woman or child, to all weak things and small,

Fires like a blow; calling the righteous flush

Of anger to the brow; knotting the cords

Of muscle on the arm; with one desire

To hew the spoiler down, and make an end,

And go their way for others; making light

Of toil and pain, and too laborious days,

And peril; beat unchanged, albeit they serve

A Lord of meekness. For the world still needs

Its champion as of old, and finds him still.

Not always now with mighty sinews and thews

Like mine, though still these profit, but keen brain

And voice to move men's souls to love the right

And hate the wrong; even tho' the bodily form

Be weak, of giant strength, strong to assail

The hydra heads of Evil, and to slay

The monsters that now waste them: Ignorance,

Self-seeking, coward fears, the hate of Man,

Disguised as love of God. These there are still

With task as hard as mine. For what was it

To strive with bodily ills, and do great deeds

Of daring and of strength, and bear the crown,

To his who wages lifelong, doubtful strife

With an impalpable foe; conquering indeed,

But, ere he hears the pæan or sees the pomp

Laid low in the arms of Death? And tho' men cease

To worship at my shrine, yet not the less

I hold, it is the toils I knew, the pains

I bore for others, which have kept the heart

Of manhood undefiled, and nerved the arm

Of sacrifice, and made the martyr strong

To do and bear, and taught the race of men

How godlike 'tis to suffer thro' life, and die

At last for others' good!"

                                              The strong god ceased,

And stood a little, musing; blest indeed,

But bearing, as it seemed, some faintest trace

Of earthly struggle still, not the gay ease

Of the elder heaven-born gods.

 

 

APHRODITÉ

                                                             And then there came

Beauty and Joy in one, bearing the form

Of woman. How to reach with halting words

That infinite Perfection? All have known

The breathing marbles which the Greek has left

Who saw her near, and strove to fix her charms,

And exquisitely failed; or those fair forms

The Painter offered at a later shrine,

And failed. Nay, what are words?—he knows it well

Who loves, or who has loved.

                                                          She with a smile

Playing around her rosy lips; as plays

The sunbeam on a stream:

                                                   "Shall I complain

Men kneel to me no longer, taking to them

Some graver, sterner worship; grown too wise

For fleeting joys of Love? Nay, Love is Youth,

And still the world is young. Still shall I reign

Within the hearts of men, while Time shall last

And Life renews itself. All Life that is,

From the weak things of earth or sea or air,

Which creep or float for an hour; to godlike man—

All know me and are mine. I am the source

And mother of all, both gods and men; the spring

Of Force and Joy, which, penetrating all

Within the hidden depths of the Unknown,

Sets the blind seed of Being, and from the bond

Of incomplete and dual Essences

Evolves the harmony which is Life. The world

Were dead without my rays, who am the Light

Which vivifies the world. Nay, but for me,

The universal order which attracts

Sphere unto sphere, and keeps them in their paths

For ever, were no more. All things are bound

Within my golden chain, whose name is Love.

 

      And if there be, indeed, some sterner souls

Or sunk in too much learning, or hedged round

By care and greed, or haply too much rapt

By pale ascetic fervours, to delight

To kneel to me, the universal voice

Scorns them as those who, missing willingly

The good that Nature offers, dwell unblest

Who might be blest, but would not. Every voice

Of bard in every age has hymned me. All

The breathing marbles, all the heavenly hues

Of painting, praise me. Even the loveless shades

Of dim monastic cloisters show some gleam,

Tho' faint, of me. Amid the busy throngs

Of cities reign I, and o'er lonely plains,

Beyond the ice-fields of the frozen North,

And the warm waves of undiscovered seas.

 

      For I was born out of the sparkling foam

Which lights the crest of the blue mystic wave,

Stirred by the wandering breath of Life's pure dawn

From a young soul's calm depths. There, without voice,

Stretched on the breathing curve of a young breast,

Fluttering a little, fresh from the great deep

Of life, and creamy as the opening rose,

Naked I lie, naked yet unashamed,

While youth's warm tide steals round me with a kiss,

And floods each limb with fairness. Shame I know not—

Shame is for wrong, and not for innocence—

The veil which Error grasps to hide itself

From the awful Eye. But I, I lie unveiled

And unashamed—the livelong day I lie,

The warm wave murmuring to me; and, all night,

Hidden in the moonlit caves of happy Sleep,

I dream until the morning and am glad.

 

      Why should I seek to clothe myself, and hide

The treasure of my Beauty? Shame may wait

On those for whom 'twas given. The sties of sense

Are none of mine; the brutish, loveless wrong,

The venal charm, the simulated flush

Of fleshly passion, they are none of mine,

Only corruptions of me. Yet I know

The counterfeit the stronger, since gross souls

And brutish sway the earth; and yet I hold

That sense itself is sacred, and I deem

'Twere better to grow soft and sink in sense

Than gloat o'er blood and wrong.

                                                                                My kingdom is

Over infinite grades of being. All breathing things,

From the least crawling insect to the brute,

From brute to man, confess me. Yet in man

I find my worthiest worship. Where man is,

A youth and a maid, a youth and a maid, nought else

Is wanting for my temple. Every clime

Kneels to me—the long breaker swells and falls

Under the palms, mixed with the merry noise

Of savage bridals, and the straight brown limbs

Know me, and over all the endless plains

I reign, and by the tents on the hot sand

And sea-girt isles am queen, and on the side

Of silent mountains, where the white cots gleam

Upon the green hill pastures, and no sound

But the thunder of the avalanche is borne

To the listening rocks around; and in fair lands[254]

Where all is peace; where thro' the happy hush

Of tranquil summer evenings, 'mid the corn,

Or thro' cool arches of the gadding vines,

The lovers stray together hand in hand,

Hymning my praise; and by the stately streets

Of echoing cities—over all the earth,

Palace and cot, mountain and plain and sea,

The burning South, the icy North, the old

And immemorial East, the unbounded West,

No new god comes to spoil me utterly—

All worship and are mine!"

                                                      With a sweet smile

Upon her rosy mouth, the goddess ceased;

And when she spake no more, the silence weighed

As heavy on my soul as when it takes

Some gracious melody, and leaves the ear

Unsatisfied and longing, till the fount

Of sweetness springs again.

Monday's Illustrated Word: " Ring of Death" by Unknown Writer (in English)

 art by A. C. Hollingsworth - Horrific #4- Harwell Publications, Inc., March 1953.

 

General Audience by Pope Benedict XVI (translated into Portuguese)

Vaticano, 27 de Janeiro de 2010.

 

Queridos irmãos e irmãs,

Numa catequese recente já ilustrei o papel providencial que a Ordem dos Frades Menores e a Ordem dos Padres Pregadores, fundadas, respectivamente, por São Francisco de Assis e por São Domingos de Gusmão, tiveram na renovação da Igreja do seu tempo. Hoje, gostaria de vos apresentar a figura de Francisco, um autêntico “gigante” da santidade, que continua a fascinar muitíssimas pessoas de todas as idades e religiões.

“Nasceu no mundo um sol”. Com estas palavras, na Divina Comédia (Paraíso, Canto XI), o sumo poeta italiano Dante Alighieri alude ao nascimento de Francisco, ocorrido entre o final do ano 1181 e o início de 1182, em Assis. Pertencente a uma família rica – o pai era comerciante de tecidos – Francisco transcorreu uma adolescência e uma juventude tranquilas, cultivando os ideais cavalheirescos da época. Com vinte anos participou numa campanha militar, e foi aprisionado. Adoeceu e foi libertado. Depois do regresso a Assis, começou nele um lento processo de conversão espiritual, que o levou a abandonar gradualmente o estilo de vida mundano que tinha praticado até então.

Remontam a esta época os célebres episódios do encontro com o leproso, no qual Francisco, descendo do cavalo, deu-lhe o ósculo da paz, e da mensagem do Crucifixo na pequena Igreja de São Damião. Três vezes Cristo, na Cruz, ganhou vida, e disse-lhe: “Vai, Francisco, e repara a minha Igreja em ruínas”.

Este simples acontecimento da palavra do Senhor ouvida na igreja de São Damião esconde um simbolismo profundo. Imediatamente, São Francisco é chamado a reparar esta pequena igreja, mas o estado de ruínas deste edifício é símbolo da situação dramática e preocupante da própria Igreja naquele tempo, com uma fé superficial que não forma e não transforma a vida, com um clero pouco zeloso, com o refrear-se do amor; uma destruição interior da Igreja que implica também uma decomposição da unidade, com o nascimento de movimentos heréticos.

Contudo, no centro desta Igreja em ruínas está o Crucifixo e fala: chama à renovação, chama Francisco a um trabalho manual para reparar concretamente a pequena igreja de São Damião, símbolo da chamada mais profunda a renovar a própria Igreja de Cristo, com a sua radicalidade de fé e com o seu entusiasmo de amor a Cristo.

Esse acontecimento, que aconteceu provavelmente em 1205, faz pensar em outro evento semelhante que se verificou em 1207: o sonho do Papa Inocêncio III. Ele vê em sonhos que a Basílica de São João de Latrão, a igreja-mãe de todas as igrejas, está a desabar, e um religioso pequeno e insignificante ampara com os seus ombros a igreja, para que não caia. É interessante notar, por um lado, que não é o Papa quem dá ajuda para que a igreja não desabe, mas um religioso pequeno e insignificante, que o Papa reconhece em Francisco que o visita.

Inocêncio III era um Papa poderoso, de grande cultura teológica, assim como de grande poder político; contudo não é ele quem renova a Igreja, mas um religioso pequeno e insignificante: é São Francisco, chamado por Deus. Por outro lado, é importante observar que São Francisco não renova a Igreja sem ou contra o Papa, mas em comunhão com ele. As duas realidades caminham juntas: o Sucessor de Pedro, os Bispos, a Igreja fundada na sucessão dos Apóstolos e o carisma novo que o Espírito Santo cria neste momento para renovar a Igreja. Ao mesmo tempo, cresce a verdadeira renovação.

Voltemos à vida de São Francisco. Dado que o pai, Bernardone, lhe reprovava a demasiada generosidade para com os pobres, Francisco, diante do Bispo de Assis, com um gesto simbólico despojou-se das suas roupas, com a intenção de renunciar assim à herança paterna: como no momento da criação, Francisco nada possui, mas só a vida que Deus lhe doou, em cujas mãos ele se entrega. Depois, viveu como um eremita, até quando, em 1208, teve lugar outro acontecimento fundamental no itinerário da sua conversão: ouvindo um trecho do Evangelho de Mateus – o sermão de Jesus aos Apóstolos enviados em missão – Francisco sentiu-se chamado a viver na pobreza e a dedicar-se à pregação.

Outros companheiros se uniram a ele, e em 1209 veio a Roma, para submeter ao Papa Inocêncio III o projeto de uma nova forma de vida cristã. Recebeu um acolhimento paterno daquele grande Pontífice que, iluminado pelo Senhor, intuiu a origem divina do movimento suscitado por Francisco. O Pobrezinho de Assis tinha compreendido que cada carisma doado pelo Espírito Santo deve ser colocado ao serviço do Corpo de Cristo, que é a Igreja; portanto agiu sempre em plena comunhão com a autoridade eclesiástica. Na vida dos santos não há contraste entre carisma profético e carisma de governo e, se surge alguma tensão, eles sabem esperar com paciência os tempos do Espírito Santo.

Na realidade, alguns historiadores no século XIX e também no século passado procuraram criar, por detrás do Francisco da tradição, um chamado “Francisco histórico”, assim como se procura criar por detrás do Jesus dos Evangelhos, um chamado “Jesus histórico”. Este Francisco histórico não teria sido um homem de Igreja, mas um homem relacionado imediatamente só com Cristo, um homem que queria criar uma renovação do povo de Deus, sem formas canônicas nem hierarquia. A verdade é que São Francisco teve realmente uma relação muito imediata com Jesus e com a Palavra de Deus, que queria seguir sine glossa, isto é, tal qual é, em toda a sua radicalidade e verdade.

Verdade que, inicialmente, ele não tinha a intenção de criar uma Ordem com as formas canônicas necessárias, mas simplesmente desejava renovar o povo de Deus e, com a Palavra de Deus e com a Presença do Senhor, convocá-lo de novo para a escuta da mesma Palavra e para a obediência verbal a Cristo. Porém, além disso, ele sabia que Cristo nunca é “meu”, mas é sempre “nosso”, que não posso tê-lo “eu” e reconstruir “eu”, indo contra a Igreja, a sua vontade e o seu ensinamento, mas só na comunhão da Igreja construída sobre a sucessão dos Apóstolos é que se renova também a obediência à Palavra de Deus.

É também verdade que não tinha a intenção de criar uma nova ordem, mas apenas de renovar o povo de Deus para o Senhor que vem. Mas compreendeu, com sofrimento e dor, que tudo deve ter a sua ordem, que também o Direito da Igreja é necessário para dar forma à renovação, e assim inseriu-se realmente de modo total, com o coração, na comunhão da Igreja, com o Papa e com os Bispos.

Sabia Francisco, sempre, que o centro da Igreja é a Eucaristia, na qual o Corpo de Cristo e o seu Sangue se tornam presentes. Através do Sacerdócio, a Eucaristia é a Igreja. Onde caminham juntos Sacerdócio de Cristo e comunhão da Igreja, então ali habita também a Palavra de Deus. O verdadeiro Francisco histórico é o Francisco da Igreja, e precisamente deste modo fala também aos não crentes, aos fiéis de outras confissões e religiões.

Francisco e seus frades, cada vez mais numerosos, estabeleceram-se na Porciúncula, ou igreja de Santa Maria dos Anjos, lugar sagrado por excelência da espiritualidade franciscana. Também Clara, uma jovem de Assis, de família nobre, pôs-se na escola de Francisco. Assim, teve origem a Segunda Ordem franciscana, a das Clarissas, outra experiência destinada a dar frutos insignes de santidade na Igreja.

Também o sucessor de Inocêncio III, Papa Honório III, com a sua bula Cum dilecti (1218), apoiou o singular desenvolvimento dos primeiros Frades Menores, que iam abrindo as suas missões em diversos países da Europa e até em Marrocos. Em 1219, Francisco obteve a autorização para ir falar, no Egito, com o sultão muçulmano Melek-el-Kamel, para pregar também ali o Evangelho de Jesus. Desejo ressaltar este episódio da vida de São Francisco, que tem uma grande atualidade.

Numa época na qual se estava a verificar um confronto entre o Cristianismo e o Islã, Francisco, intencionalmente armado só com a sua fé e com a sua mansidão pessoal, percorreu com eficácia o caminho do diálogo. As crônicas falam-nos de um acolhimento benévolo e cordial recebido do sultão muçulmano. É um modelo no qual também hoje se deveriam inspirar as relações entre cristãos e muçulmanos: promover um diálogo na verdade, no respeito recíproco e na compreensão mútua (cf. Nostra aetate, 3). Parece que depois, em 1220, Francisco visitou a Terra Santa, lançando assim uma semente que teria dado muito fruto: de fato, os seus filhos espirituais fizeram dos lugares nos quais Jesus viveu um âmbito privilegiado da sua missão. Com gratidão, penso hoje nos grandes méritos da Custódia franciscana da Terra Santa.

Tendo regressado à Itália, Francisco entregou o governo da Ordem ao seu vigário, frei Pedro Cattani, enquanto o Papa confiou à proteção do Cardeal Ugolino, futuro Sumo Pontífice Gregório IX, a Ordem, que contava cada vez mais adeptos. Por seu lado, o Fundador, totalmente dedicado à pregação que desempenhava com grande sucesso, redigiu uma Regra, depois aprovada pelo Papa.

Em 1224, na ermida de La Verna, Francisco vê o Crucificado na forma de um serafim e, do encontro com o Serafim crucificado, recebeu os estigmas; ele torna-se assim um com Cristo Crucificado: um dom que expressa a sua íntima identificação com o Senhor.

A morte de Francisco – o seu transitus – aconteceu na noite de 3 de outubro de 1226, na Porciúncula. Depois de ter abençoado seus filhos espirituais, ele faleceu, estendido no chão nu. Dois anos mais tarde, foi construída em sua honra uma grande basílica em Assis, que ainda hoje é meta de muitíssimos peregrinos, que podem venerar o túmulo do santo e gozar da visão dos afrescos de Giotto, pintor que ilustrou de modo magnífico a vida de Francisco.

Foi dito que Francisco representa um alter Christus, que era verdadeiramente um ícone vivo de Cristo. Ele foi chamado também “o irmão de Jesus”. De fato, era este o seu ideal: ser como Jesus; contemplar o Cristo do Evangelho, amá-lo intensamente, imitar as suas virtudes. Em particular, ele quis dar um valor fundamental à pobreza interior e exterior, ensinando-a também aos filhos espirituais. A primeira bem-aventurança do Sermão da Montanha – bem-aventurados os pobres de espírito, porque deles é o Reino dos Céus (Mt 5, 3) – encontrou uma luminosa realização na vida e nas palavras de São Francisco.

Deveras, queridos amigos, os santos são os melhores intérpretes da Bíblia; eles, encarnando na sua vida a Palavra de Deus, tornam-na atraente como nunca, de modo que fala realmente conosco. O testemunho de Francisco, que amou a pobreza para seguir Cristo com dedicação e liberdade totais, continua a ser também para nós um convite a cultivar a pobreza interior para crescer na confiança em Deus, unindo também um estilo de vida sóbrio e um desapego dos bens materiais.

Em Francisco, o amor a Cristo expressou-se de modo especial na adoração do Santíssimo Sacramento da Eucaristia. Nas Fontes franciscanas leem-se expressões comovedoras, como esta: “Toda a humanidade trema, o Universo inteiro trema e o Céu exulte, quando no Altar, na mão do sacerdote, está Cristo, o Filho do Deus vivo. Ó favor maravilhoso! Ó sublimidade humilde, que o Senhor do Universo, Deus e Filho de Deus, a tal ponto se humilhe que se esconda para a nossa salvação sob uma modesta forma de pão” (Francisco de Assis, Escritos, Editrici Franciscane, Pádua, 2002, 401).

Neste ano sacerdotal, apraz-me recordar também uma recomendação dirigida por Francisco aos sacerdotes: “Quando quiserem celebrar a Missa, puros e de modo puro, façam com reverência o verdadeiro Sacrifício do santíssimo Corpo e Sangue de Nosso Senhor Jesus Cristo” (Francisco de Assis, Escritos, 399). Francisco mostrava sempre uma grande deferência em relação aos sacerdotes, e recomendava que fossem sempre respeitados, também no caso de serem pessoalmente pouco dignos. Dava como motivação deste profundo respeito o fato de que eles receberam o dom de consagrar a Eucaristia. Queridos irmãos no sacerdócio, nunca esqueçamos este ensinamento: a santidade da Eucaristia pede que sejamos puros, que vivamos de modo coerente com o Mistério que celebramos.

Do amor a Cristo nasce o amor às pessoas e também a todas as criaturas de Deus. Eis outra característica da espiritualidade de Francisco: o sentido da fraternidade universal e o amor pela criação, que lhe inspirou o célebre Cântico das criaturas. É uma mensagem muito atual. Como recordei na minha recente Encíclica Caritas in veritate, só é sustentável um desenvolvimento que respeite a criação e que não danifique o meio ambiente (cf. nn. 48-52), e na Mensagem para o Dia Mundial da Paz deste ano ressaltei que também a construção de uma paz sólida está relacionada com o respeito da Criação. Francisco recorda-nos que na Criação se manifesta a sabedoria e a benevolência do Criador. A natureza é entendida por ele precisamente como uma linguagem na qual Deus fala conosco, na qual a realidade se torna transparente e nós podemos falar de e com Deus.

Queridos amigos, Francisco foi um grande santo e um homem jubiloso. A sua simplicidade, a sua humildade, a sua fé, o seu amor a Cristo, a sua bondade para cada homem e mulher fizeram-no feliz em todas as situações. De fato, entre a santidade e a alegria, subsiste uma relação íntima e indissolúvel. Um escritor francês disse que no mundo só existe uma tristeza: a de não ser santo, isto é, de não estar próximo de Deus. Olhando para o testemunho de São Francisco, compreendemos que é este o segredo da verdadeira felicidade: tornar-nos santos, próximos de Deus!

Que a Virgem, ternamente amada por Francisco, nos obtenha este dom. Confiemo-nos a ela com as mesmas palavras do Pobrezinho de Assis:

 

    Santa Maria Virgem, não existe outra semelhante a ti nascida no mundo entre as mulheres, filha e escrava do altíssimo Rei e Pai celeste, Mãe do nosso santíssimo Senhor Jesus Cristo, esposa do Espírito Santo: interceda por nós... junto do teu santíssimo e dileto Filho, Senhor e Mestre!

    (Francisco de Assis, Escritos, 163)

 

BENTO XVI

 

Friday's Sung Word: "Mulata Fuzarqueira" by Noel Rosa (in Portuguese)

 Mulata fuzarqueira, artigo raro
Que samba de dar rasteira
E passa as noite inteira em claro
Não quer mais saber de preparar as gordura
Nem usar mais das costura
O bom exemplo já te dei
Mudei a minha conduta
Mas agora me aprumei

Mulata fuzarqueira da Gamboa
Só anda com tipo à toa
Embarca em qualquer canoa

Mulata, vou contar as minhas mágoa
Meu amô não tem R
Mas é amô debaixo d'água
Não gosto de te ver sempre a fazer certos papel
A se passar pros coronel
Nasceste com uma boa sina
Se hoje andas bem no luxo
É passando a beiçolina

Mulata, tu tem que te preparar
Pra receber o azar
Que algum dia há de chegar
Aceita o meu braço e vem entrar nas comida
Pra começar outra vida
Comigo tu podes viver bem
Pois aonde um passa fome
Dois podem passar também.

 

You can listen "Mulata Fuzarqueira" sung by Noel Rosa  and the Bando de Tangarás here.