Não acredito que ela me tenha esquecido
Este recado só pode ser inventado
Mantendo esse papel de falso amigo
Mas vá dizer a ela que eu lhe digo
Que eu duvido enfim
Que ela se esqueça de mim)
Se ela me deixou estava escrito
Porém o seu papel não foi bonito
Em briga de casal quem entra acaba mal
Se ela me esqueceu não acredito
(Pois eu duvido enfim
Que ela se esqueça de mim)
You can listen "Falso Amigo" sung by Carlos Galhardo with Benetido Lacerda e Seu Regional here.
CHAPTER XLV
And here the crowded, muddled notebooks come to an end. The rest was action--and inevitable disaster.
The brief history of O'Malley's mad campaign may be imagined. To a writer who found interest in the study of forlorn hopes and their leaders, a detailed record of this particular one might seem worth while. For me personally it is too sad and too pathetic. I cannot bring myself to tell, much less to analyze the story of a broken heart, when that heart and story are those of a close and deeply admired intimate, a man who gave me genuine love and held my own.
Besides, although a curious chapter in uncommon human nature, it is not by any means a new one. It is the true story of many a poet and dreamer since the world began, though perhaps not often told nor even guessed. And only the poets themselves, especially the little poets who cannot utter half the fire that consumes them, may know the searing pain and passion and the true inwardness of it all.
Most of those months it chanced I was away, and only fragments of the foolish enterprise could reach me. But nothing, I think, could have stopped him, nor any worldly selfish wisdom made him even pause. The thing possessed him utterly; it had to flame its way out as best it could. To high and low, he preached by every means in his power the Simple Life; he preached the mystical life as well--that the true knowledge and the true progress are within, that they both pertain to the inner being and have no chief concern with external things. He preached it wildly, lopsidedly, in or out of season, knowing no half measures. His enthusiasm obscured his sense of proportion and the extravagance hid the germ of truth that undeniably lay in his message.
To put the movement on its feet at first he realized every possession that he had. It left him penniless, if he was not almost so already, and in the end it left him smothered beneath the glory of his blinding and unutterable Dream. He never understood that suggestion is more effective than a sledge-hammer. His faith was no mere little seed of mustard, but a full-fledged forest singing its message in a wind of thunder. He shouted it aloud to the world.
I think the acid disappointment that lies beneath that trite old phrase "a broken heart" was never really his; for indeed it seemed that his cruel, ludicrous failure merely served to strengthen hope and purpose by making him seek for a better method of imparting what he had to say. In the end he learned the bitter lesson to the full. But faith never trailed a single feather. Those jeering audiences in the Park; those empty benches in many a public hall, those brief, ignoring paragraphs in the few newspapers that filled a vacant corner by labeling him crank and long-haired prophet; even the silence that greeted his pamphlets, his letters to the Press, and all the rest, hurt him for others rather than for himself. His pain was altruistic, never personal. His dream and motive, his huge, unwieldy compassion, his genuine love for humanity, all were big enough for that.
And so, I think, he missed the personal mortification that disappointment so deep might bring to dreamers with an aim less unadulteratedly pure. His eye was single to the end. He attributed only the highest motives to all who offered help. The very quacks and fools who flocked to his banner, eager to exploit their smaller fads by joining them to his own, he welcomed, only regretting that, as Stahl had warned him, he could not attract a better class of mind. He did not even see through the manoeuvres of the occasional women of wealth and title who sought to conceal their own mediocrity by advertising in their drawing-rooms the eccentricities of men like himself. And to the end he had the courage of his glorious convictions.
The change of method that he learned at last, moreover, was characteristic of this faith and courage.
"I've begun at the wrong end," he said; "I shall never reach men through their intellects. Their brains today are occupied by the machine-made gods of civilization. I cannot change the direction of their thoughts and lusts from outside; the momentum is too great to stop that way. I must get at them from within. To reach their hearts, the new ideas must rise up from within. I see the truer way. I must do it from the other side. It must come to them--in Beauty."
For he was to the last convinced that death would merge him in the being of the Earth's Collective Consciousness, and that, lost in her deep eternal beauty, he thus might reach the hearts of men in some stray glimpse of nature's loveliness, and register his flaming message. He loved to quote from Adonais:
"He is made one with Nature: there is heard:
His voice in all her music, from the moan
Of thunder, to the song of night's sweet bird;
He is a presence to be felt and known
In darkness and in light, from herb and stone,
Spreading itself where'er that Power may move
Which has withdrawn his being to its own.
He is a portion of the loveliness
Which once he made more lovely: he doth bear
His part, while the one Spirit's plastic stress
Sweeps through the dull dense world..."
And this thought, phrased in a dozen different ways, was always on his lips. To dream was right and useful, even to dream alone, because the beauty of the dream must add to the beauty of the Whole of which it is a part and an interpretation. It was not really lost or vain. All must come back in time to feed the world. He had known gracious thoughts of Earth too big to utter, almost too big to hold. Such thoughts could not ever be really told; they were incommunicable. For the mystical revelation is incommunicable. It has authority only for him who feels it. A corporate revelation is impossible. Only those among men could know, in whose hearts it rose intuitively and made its presence felt as innate ideas. Inspiration brings it, and beauty is the vehicle. Their hearts must change before their minds could be reached.
"I can work it better from the other side--from that old, old Garden which is the Mother's heart. In this way I can help at any rate...!"
CHAPTER XLVI
It was at the close of a wet and foggy autumn that we met again, winter in the air, all London desolate; and his wasted, forlorn appearance told me the truth at once. Only the passionate eagerness of voice and manner were there to prove that the spirit had not weakened. There glowed within a fire that showed itself in the translucent shining of the eyes and face.
"I've made one great discovery, old man," he exclaimed with old, familiar, high enthusiasm, "one great discovery at least."
"You've made so many," I answered cheerfully, while my real thoughts were busy with his bodily state of health. For his appearance shocked me. He stood among a litter of papers, books, neckties, nailed boots, knapsacks, maps and what-not, that rolled upon the floor from the mouth of the Willesden canvas sack. His old grey flannel suit hung literally upon a bag of bones; all the life there was seemed concentrated in his face and eyes--those far-seeing, light blue eyes. They were darker than usual now, eyes like the sea, I thought. His hair, long and disordered, tumbled over his forehead. He was pale, and at the same time flushed. It was almost a disembodied spirit that I saw.
"You've made so many. I love to hear them. Is this one finer than the others?"
He looked a moment at me through and through, almost uncannily. He looked in reality beyond me. It was something else he saw, and in the dusk I turned involuntarily.
"Simpler," he said quickly, "much simpler."
He moved up close beside me, whispering. Was it all imagination that a breath of flowers came with him? There was certainly a curious fragrance in the air, wild and sweet like orchards in the spring.
"And it is--?"
"That the Garden's everywhere! You needn't go to the distant Caucasus to find it. It's all about this old London town, and in these foggy streets and dingy pavements. It's even in this cramped, undusted room. Now at this moment, while that lamp flickers and the thousands go to sleep. The gates of horn and ivory are here," he tapped his breast. "And here the flowers, the long, clean open hills, the giant herd, the nymphs, the sunshine and the gods!"
So attached was he now to that little room in Paddington where his books and papers lay, that when the curious illness that had caught him grew so much worse, and the attacks of the nameless fever that afflicted him turned serious, I hired a bedroom for him in the same house. And it was in that poky, cage-like den he breathed his last.
His illness I called curious, his fever nameless, because they really were so and puzzled every one. He simply faded out of life, it seemed; there was no pain, no sleeplessness, no suffering of any physical kind. He uttered no complaint, nor were there symptoms of any known disorder.
"Your friend is sound organically," the doctor told me when I pressed him for the truth there on the stairs, "sound as a bell. He wants the open air and plenty of wholesome food, that's all. His body is ill-nourished. His trouble is mental--some deep and heavy disappointment doubtless. If you can change the current of his thoughts, awaken interest in common things, and give him change of scene, perhaps--" He shrugged his shoulders and looked very grave.
"You think he's dying?"
"I think, yes, he is dying."
"From--?"
"From lack of living pure and simple," was the answer. "He has lost all hold on life."
"He has abundant vitality still."
"Full of it. But it all goes--elsewhere. The physical organism gets none of it."
"Yet mentally," I asked, "there's nothing actually wrong?"
"Not in the ordinary sense. The mind is clear and active. So far as I can test it, the process of thought is healthy and undamaged. It seems to me--"
He hesitated a moment on the doorstep while the driver wound the motor handle. I waited with a sinking heart for the rest of the sentence.
"...like certain cases of nostalgia I have known--very rare and very difficult to deal with. Acute and vehement nostalgia, yes, sometimes called a broken heart," he added, pausing another instant at the carriage door, "in which the entire stream of a man's inner life flows to some distant place, or person, or--or to some imagined yearning that he craves to satisfy."
"To a dream?"
"It might be even that," he answered slowly, stepping in. "It might be spiritual. The religious and poetic temperament are most open to it, and the most difficult to deal with when afflicted." He emphasized the little word as though the doubt he felt was far less strong than the conviction he only half concealed. "If you would save him, try to change the direction of his thoughts. There is nothing--in all honesty I must say it--nothing that I can do to help."
And then, pulling at the grey tuft on his chin and looking keenly at me a moment over his glasses,--"Those flowers," he said hesitatingly, "you might move those flowers from the room, perhaps. Their perfume is a trifle strong ... It might be better." Again he looked sharply at me. There was an odd expression in his eyes. And in my heart there was an odd sensation too, so odd that I found myself bereft a moment of any speech at all, and when my tongue became untied, the carriage was already disappearing down the street. For in that dingy sick-room there were no flowers at all, yet the perfume of woods and fields and open spaces had reached the doctor too, and obviously perplexed him.
"Change the direction of his thoughts!" I went indoors, wondering how any honest and even half-unselfish friend, knowing what I knew, could follow such advice. With what but the lowest motive, of keeping him alive for my own happiness, could I seek to change his thoughts of some imagined joy and peace to the pain and sordid facts of an earthly existence that he loathed?
But when I turned I saw the tousled yellow-headed landlady standing in the breach. Mrs. Heath stopped me in the hall to inquire whether I could say "anythink abart the rent per'aps?" Her manner was defiant. I found three months were owing.
"It's no good arsking 'im," she said, though not unkindly on the whole. "I'm sick an' tired of always being put off. He talks about the gawds and a Mr. Pan, or some such gentleman who he says will look after it all. But I never sees 'im--not this Mr. Pan. And his stuff up there," jerking her head toward the little room, "ain't worth a Sankey-moody 'ymn-book, take the lot of it at cost!"
I reassured her. It was impossible to help smiling. For some minds, I reflected, a Sankey hymn-book might hold dreams that were every bit as potent as his own, and far less troublesome. But that "Mr. Pan, or some such gentleman" should serve as a "reference" between lodger and landlady was an unwitting comment on the modern point of view that made me want to cry rather than to laugh. O'Malley and Mrs. Heath between them had made a profounder criticism than they knew.
And so by slow degrees he went, leaving the outer fury for the inner peace. The center of consciousness gradually shifted from the transient form which is the true ghost, to the deeper, permanent state which is the eternal reality. For this was how he phrased it to me in one of our last, strange talks. He watched his own withdrawal.
In bed he would lie for hours with fixed and happy eyes, staring apparently at nothing, the expression on his face quite radiant. The pulse sank often dangerously low; he scarcely seemed to breathe; yet it was never complete unconsciousness or trance. My voice, when I found the heart to try and coax his own for speech, would win him back. The eyes would then grow dimmer, losing their happier light, as he turned to the outer world to look at me.
"The pull is so tremendous now," he whispered; "I was far, so far away, in the deep life of Earth. Why do you bring me back to all these little pains? I can do nothing here; there I am of use..."
He spoke so low I had to bend my head to catch the words. It was very late at night and for hours I had been watching by his side. Outside an ugly yellow fog oppressed the town, but about him like an atmosphere I caught again that fragrance as of trees and flowers. It was too faint for any name--that fugitive, mild perfume one meets upon bare hills and round the skirts of forests. It was somehow, I fancied, in the very breath.
"Each time the effort to return is greater. In there I am complete and full of power. I can work and send my message back so splendidly. Here," he glanced down at his wasted body with a curious smile, "I am only on the fringe--it's pain and failure. All so ineffective."
That other look came back into the eyes, more swiftly than before.
"I thought you might like to speak, to tell me--something," I said, keeping the tears with difficulty from my voice. "Is there no one you would like to see?"
He shook his head slowly, and gave the peculiar answer:
"They're all in there."
"But Stahl, perhaps--if I could get him here?"
An expression of gentle disapproval crossed his face, then melted softly into a wistful tenderness as of a child.
"He's not there--yet," he whispered, "but he will come too in the end. In sleep, I think, he goes there even now."
"Where are you really then?" I ventured, "And where is it you go to?"
The answer came unhesitatingly; there was no doubt or searching.
"Into myself, my real and deeper self, and so beyond it into her--the Earth. Where all the others are--all, all, all."
And then he frightened me by sitting up in bed abruptly. His eyes stared past me--out beyond the close confining walls. The movement was so startling with its suddenness and vigor that I shrank back a moment. The head was sideways. He was intently listening.
"Hark!" he whispered. "They are calling me! Do you hear...?"
The look of joy that broke over the face like sunshine made me hold my breath. Something in his low voice thrilled me beyond all I have ever known. I listened too. Only the rumble of the traffic down the distant main street broke the silence, the rattle of a nearer cart, and the footsteps of a few pedestrians. No other noises came across the night. There was no wind. Thick yellow fog muffled everything.
"I hear nothing," I answered softly. "What is it that you hear?"
And, making no reply, he presently lay down again among the pillows, that look of joy and glory still upon his face. It lay there to the end like sunrise.
The fog came in so thickly through the window that I rose to close it. He never closed that window, and I hoped he would not notice. For a sound of wretched street-music was coming nearer--some beggar playing dismally upon a penny whistle--and I feared it would disturb him. But in a flash he was up again.
"No, no!" he cried, raising his voice for the first time that night. "Do not shut it. I shan't be able to hear then. Let all the air come in. Open it wider... wider! I love that sound!"
"The fog--"
"There is no fog. It's only sun and flowers and music. Let them in. Don't you hear it now?" he added. And, more to bring him peace than anything else, I bowed my head to signify agreement. For the last confusion of the mind, I saw, was upon him, and he made the outer world confirm some imagined detail of his inner dream. I drew the sash down lower, covering his body closely with the blankets. He flung them off impatiently at once. The damp and freezing night rushed in upon us like a presence. It made me shudder, but O'Malley only raised himself upon one elbow to taste it better, and--to listen.
Then, waiting patiently for the return of the quiet, trance-like state when I might cover him again, I moved toward the window and looked out. The street was empty, save for that beggar playing vilely on his penny whistle. The wretch came to a standstill immediately before the house. The lamplight fell from the room upon his tattered, broken figure. I could not see his face. He groped and felt his way.
Outside that homeless wanderer played his penny pipe in the night of cold and darkness.
Inside the Dreamer listened, dreaming of his gods and garden, his great Earth Mother, his visioned life of peace and simple things with a living Nature...
And I felt somehow that player watched us. I made an angry sign to him to go. But it was the sudden touch upon my arm that made me turn round with such a sudden start that I almost cried aloud. O'Malley in his night-clothes stood close against me on the floor, slight as a spirit, eyes a-shine, lips moving faintly into speech through the most wonderful smile a human face has ever shown me.
"Do not send him away," he whispered, joy breaking from him like a light, "but tell him that I love it. Go out and thank him. Tell him I hear and understand, and say that I am coming. Will you...?"
Something within me whirled. It seemed that I was lifted from my feet a moment. Some tide of power rushed from his person to my own. The room was filled with blinding light. But in my heart there rose a great emotion that combined tears and joy and laughter all at once.
"The moment you are back in bed," I heard my voice like one speaking from a distance, "I'll go--"
The momentary, wild confusion passed as suddenly as it came. I remember he obeyed at once. As I bent down to tuck the clothes about him, that fragrance as of flowers and open spaces rose about my bending face like incense--bewilderingly sweet.
And the next second I was standing in the street. The man who played upon the pipe, I saw, was blind. His hand and fingers were curiously large.
I was already close, ready to press all that my pockets held into his hand--ay, and far more than merely pockets held because O'Malley said he loved the music--when something made me turn my head away. I cannot say precisely what it was, for first it seemed a tapping at the window of his room behind me, and then a little noise within the room itself, and next--more curious than either,--a feeling that something came out rushing past me through the air. It whirled and shouted as it went...
I only remember clearly that in the very act of turning, and while my look still held that beggar's face within the field of vision, I saw the sightless eyes turn bright a moment as though he opened them and saw. He did most certainly smile; to that I swear.
But when I turned again the street immediately about me was empty. The beggar-man was gone.
And down the pavement, moving swiftly through the curtain of fog, I saw his vanishing figure. It was large and spreading. In the fringe of light the lamp-post gave, its upper edges seemed far above the ground. Someone else was with him. There were two figures.
I heard that sound of piping far away. It sounded faint and almost flute-like in the air. And in the mud at my feet the money lay--spurned utterly. I heard the last coins ring upon the pavement as they settled. But in the room, when I got back, the body of Terence O'Malley had ceased to breathe.
Quando consideramos a beleza e a majestade, a plenitude, os benefícios e as consolações da religião católica, pode nos parecer surpreendente, meus irmãos, que ela não converta a multidão dos que cruzam o seu caminho. Talvez vós mesmos tenhais experimentado essa surpresa; especialmente aqueles dentre vós que há pouco se converteram, e que por experiência podem comparar esta religião com outras que milhões deste país escolhem no lugar dela. Vós sabeis por experiência o quanto são estéreis, sem sentido e sem fundamento tais religiões, quão pouco atrativos oferecem e quão pouco elas têm a dizer em sua defesa. Multidões, de fato, não têm religião alguma; e certamente não vos surpreende que pessoas incapazes sequer de suportar a ideia de Deus não se sintam atraídas pela Igreja que Ele fundou. Muitos, também, ouvem falar muito pouco de catolicismo, ou escutam uma boa dose de calúnias e difamações a seu respeito, e decerto não vos surpreende que também estes não se tornem católicos todos de uma vez. Mas o que [vos] surpreende, [a vós] que gozais das bênçãos católicas em sua plenitude, talvez seja isto: que aqueles que sempre veem a Igreja de tão longe, chegando mesmo a vislumbrar réstias ou o tênue brilho de sua majestade, no entanto não se sintam tão atraídos pelo que veem a ponto de procurá-la para ver mais; não se ponham ao menos no caminho para ser conduzidos à Verdade, a qual, naturalmente, não é reconhecida em sua autoridade divina senão por etapas. Moisés, quando viu a sarça ardente, mudou de caminho para contemplar [de perto] “aquela grande visão” (Ex 3, 3). Natanael, embora pensasse que não podia vir algo bom de Nazaré, quando Felipe lhe disse: “Vem e vê”, ao menos seguiu o Apóstolo e foi até Jesus (cf. Jo 1, 46). Mas as multidões à nossa volta veem e ouvem em alguma medida, sim (muitos em ampla medida), e no entanto não se convencem a ver e ouvir mais, não são movidas a agir de acordo com esse conhecimento. Vendo, elas não veem; e ouvindo, não ouvem; contentam-se em ficar onde estão; não são levadas a indagar, ou pelo menos não são levadas a abraçar [a Igreja].
Podem-se dar muitas explicações para essa dificuldade. Acenarei aqui a uma que vos parecerá óbvia, mas que carrega um significado. Os homens não se tornam católicos porque lhes falta fé. Podeis então perguntar-me se isso não é o mesmo que dizer: os homens não acreditam na Igreja Católica porque não creem nela — o que é a mesma coisa que nada [dizer]. Nosso Senhor declara, por exemplo: “Quem vem a mim nunca mais terá fome, e quem crê em mim nunca mais terá sede” (Jo 6, 35) — ora, vir e crer, nesta passagem, significam a mesma coisa. Se eles tivessem fé, é evidente que entrariam na Igreja, já que o significado mesmo da fé, o exercício próprio dela, é a adesão à Igreja.
Mas quero dizer mais do que isto: a fé é um estado de mente, é um modo particular de pensar e agir, exercido sempre em relação a Deus, sim, mas de modos bem variados. O que quero dizer é que a multidão de homens deste país não tem este hábito ou caráter mental. Imaginemos, por exemplo, que eles acreditassem em outras religiões que não a Igreja: isto seria fé, ainda que uma fé mal orientada. Mas eles não creem nem mesmo em suas próprias religiões; eles não acreditam em coisa alguma. Trata-se de um defeito definitivo em suas mentes: assim como se diz que uma pessoa não tem a virtude da mansidão, ou da liberalidade, ou da prudência, independentemente do exercício desta ou daquela [outra] virtude, assim também existe uma virtude religiosa da fé, e um defeito que é a sua ausência. Sustento aqui que a grande maioria dos homens deste país não tem essa virtude particular chamada fé; ela está totalmente ausente neles. Assim como um homem pode não ter olhos nem mãos, assim são eles sem a fé; trata-se de uma falha ou ausência distintiva em sua alma; e digo que, dado faltar-lhes essa faculdade da fé religiosa, não surpreende que eles não abracem aquilo que, sem tal faculdade, não pode ser abraçado. Eles não acreditam absolutamente em doutrina alguma; portanto, não acreditam na Igreja em particular.
Ora, em primeiro lugar, o que é fé? É assentir como verdadeira a uma doutrina que não vemos, que não podemos provar, e isto porque Deus, que não pode mentir, diz que ela é verdadeira. E, além disso, já que Deus diz que ela é verdadeira não com sua própria voz, mas pela voz de seus mensageiros, [fé também] é assentir ao que diz o homem, visto não como simples homem; [é assentir] ao que ele é incumbido de dizer, como mensageiro, profeta ou embaixador de Deus.
No curso ordinário deste mundo, nós tomamos as coisas como verdadeiras seja porque as vemos, seja porque podemos perceber que elas são dedutíveis a partir do que vemos; isto é, nós obtemos a verdade pela visão ou pela razão, não pela fé. Vós certamente [me] direis que aceitamos uma porção de coisas que não podemos provar nem ver com base na palavra de outras pessoas; sim, mas nesta circunstância aceitamos o que elas dizem apenas como palavra humana; e, em geral, nós não temos aquela confiança absoluta e irrestrita nelas, que nada pode abalar. Sabemos que o homem está sujeito a errar e, se a matéria é relevante, sempre nos alegra encontrar alguma confirmação do que ele disse, vinda de outras fontes; do contrário, recebemos a informação com negligência e desdém, como sendo coisa de pouca importância, ou mera opinião; se chegamos a agir de acordo com ela, é por questão de prudência, porque achamos melhor e mais seguro proceder assim. Damos à palavra recebida o peso que nos convém, e usamo-la de acordo com nossa necessidade, ou com sua probabilidade. A decisão fica a nosso critério, e reservamo-nos o direito de reabrir a questão sempre que quisermos.
Isto é muito diferente da fé divina: aquele que crê que Deus é verdadeiro, e que é sua a palavra que foi confiada aos homens, não tem dúvida nenhuma. Ele tem tanta certeza de que é verdadeira a doutrina ensinada quanto de que é verdadeiro [o] Deus [que a revela]; e ele tem certeza porque Deus é verdadeiro, porque Ele falou, não porque ele veja a sua verdade ou a possa provar. Ou seja, a fé tem duas particularidades: é muito certa, decidida, positiva, inabalável em seu assentimento; e este é dado não porque se veja com os olhos, ou com a razão, mas porque recebem-se as notícias de alguém vindo de Deus.
Eis o que era a fé no tempo dos Apóstolos, e ninguém o pode negar. E o que era a fé então, deve continuar a sê-lo agora, ou então deixa de ser a mesma coisa. Digo que certamente era assim no tempo dos Apóstolos pois, vós sabeis, eles pregaram ao mundo que Cristo era o Filho de Deus, que nascera de uma Virgem, que ascendera aos céus, e que de novo viria para julgar a todos, os vivos e os mortos. Podia o mundo ver tudo isso? Podia prová-lo? Como deviam então os homens aceitar essas coisas? Por que tantos as abraçaram? Por causa da palavra dos Apóstolos, que eram, como demonstravam os seus poderes, mensageiros de Deus. Os homens eram exortados a submeter-se a uma autoridade viva. Mais do que isso: o que quer que dissesse um Apóstolo, seus prosélitos estavam obrigados a acreditar; quando eles entravam na Igreja, entravam nela para aprender. A Igreja era sua mestra; eles não vinham para discutir, examinar e escolher, mas para aceitar o que quer que lhes fosse apresentado. Ninguém duvida nem pode duvidar [que era isto o que se dava] naqueles primeiros tempos. O cristão estava obrigado a aceitar, sem duvidar, tudo o que os Apóstolos declaravam ser verdadeiro. Se os Apóstolos falassem, ele tinha de dar um assentimento interno da mente. Guardar silêncio, não apresentar oposição, não era suficiente; acreditar até certo ponto, duvidar, não era permitido. Não: se um convertido tinha suas próprias ideias privadas a respeito do que era dito, e só as guardasse para si próprio; se ele fizesse alguma oposição secreta ao que era ensinado; se esperasse por mais provas antes de acreditar, seria uma prova de que não acreditava que os Apóstolos tinham sido enviados por Deus para revelar a sua vontade; seria uma prova de que ele definitivamente não tinha fé. A submissão imediata e incondicional da mente era, na época dos Apóstolos, o único sinal, o sinal necessário da fé; portanto, não havia lugar algum para o que hoje se chama de julgamento privado. Ninguém poderia dizer: “Eu mesmo escolherei a minha religião, crerei nisto e nisto não; não me comprometerei com nada; hei de crer somente enquanto me der na telha, e não mais; aquilo em que creio hoje, amanhã rejeitarei, se quiser. Crerei no que os Apóstolos já disseram, mas não no que dirão no futuro.” Não: ou os Apóstolos eram de Deus ou não; se eram, tudo o que pregavam devia ser crido por seus ouvintes; se não, não havia nada em que acreditar. Acreditar um pouco, acreditar mais ou menos, era impossível, uma contradição da própria noção de fé: se uma parte devia ser crida, tudo devia sê-lo; seria um absurdo acreditar em uma coisa e não em outra. Pois a palavra dos Apóstolos, que fazia ser verdade isto, fazia sê-lo também aquilo. Em si mesmos eles não eram nada, mas [ao mesmo tempo] eram tudo: uma autoridade infalível, vinda de Deus. O mundo devia ou tornar-se cristão ou fugir deles; não havia lugar algum para gostos e fantasias privadas, lugar algum para julgamentos privados.
Ora, com certeza isso fica bastante claro pela natureza da questão; mas também pelas palavras da Escritura: “Nós damos graças a Deus sem cessar”, diz São Paulo, “porque, ao receberes a palavra de Deus que ouvistes de nós, vós a acolhestes não como palavra humana, mas como o que ela é verdadeiramente: palavra de Deus” (1Ts 2, 13). Aqui vedes São Paulo expressar o que eu disse acima: que a Palavra vem de Deus, que ela é proferida pelos homens, que ela deve ser recebida não como palavra humana, mas como palavra de Deus. Mais adiante ele diz também: “Quem rejeita esta instrução, não rejeita um ser humano, mas o próprio Deus, que vos dá também o seu Espírito Santo” (1Ts 4, 8). Nosso Salvador já declarara algo semelhante: “Quem vos ouve, a mim ouve; e quem vos rejeita, a mim rejeita; quem me rejeita, rejeita aquele que me enviou” (Lc 10, 16). Na mesma linha diz São Pedro no dia de Pentecostes: “Homens de Israel, escutai estas palavras… a esse Jesus Deus ressuscitou, e disso nós todos somos testemunhas. Que toda a casa de Israel reconheça com plena certeza… a esse Jesus, a quem vós crucificastes, Deus o constituiu Senhor e Cristo” (At 2, 22.32.36). Noutra ocasião ele diz: “É preciso obedecer a Deus antes que aos homens… disso somos testemunhas, nós e o Espírito Santo, que Deus concedeu àqueles que lhe obedecem” (At 5, 29.32). E de novo: Deus “nos mandou proclamar ao povo, e testemunhar, que Deus o constituiu Juiz dos vivos e dos mortos” (At 10, 42). E, vós sabeis, a mensagem persistente dos primeiros pregadores era: “Crê e serás salvo”; eles não diziam: “Prova nossa doutrina com tua própria razão”, nem tampouco: “Espera só até que vejas, para acreditares”; mas, sim: “Crê sem ver e sem provar, porque nossa palavra não é nossa, mas de Deus”. Os homens podiam, é claro, usar a própria razão para averiguar as pretensões dos Apóstolos; podiam averiguar se eles faziam milagres ou não; podiam averiguar se eles haviam sido prenunciados no Antigo Testamento como vindos de Deus. Mas, verificado isso de forma justa, por quaisquer que fossem as vias, era necessário tomar por verdadeiro tudo o que diziam os Apóstolos, sem provas; eles deviam exercitar a sua fé; sua salvação viria pelo ouvir. É significativo, portanto, que São Paulo chame à doutrina revelada “palavra ouvida”, na passagem supracitada (cf. 1Ts 2, 13): os homens se aproximavam para ouvir, para aceitar, para obedecer, não para criticar o que se dizia. E nessa mesma linha ele pergunta noutro lugar: “Como crerão naquele a quem não ouviram? E como ouvirão, se ninguém proclamar?... A fé vem pelo ouvir; e o ouvir, pela palavra de Cristo” (Rm 10, 14.17).
Considerai agora, meus caros irmãos: não são estes dois estados ou atos da mente completamente distintos um do outro — o acreditar simplesmente no que diz uma autoridade viva; e o tomar um livro, como a Escritura, e usá-lo a bel-prazer, para dominá-lo, isto é, para assenhorar-se dele, para interpretá-lo por conta própria, e para aceitar apenas o que se escolheu ver nele, e nada mais? Não se distinguem estes dois procedimentos nisto: que no primeiro nos submetemos e no segundo emitimos juízos? Neste momento, não estou perguntando qual dos dois é melhor, não estou perguntando se um ou outro é praticável agora; mas não são eles dois meios de receber uma doutrina, ao invés de um? Submissão e julgamento não são completos opostos? Ora, não é certo que a fé no tempo dos Apóstolos consistia em submeter-se, e não em emitir juízos individuais?
Debalde alguém dirá que o homem que emite juízos sobre os escritos dos Apóstolos, primeiro se submete a esses escritos e, portanto, tem fé neles; do contrário, não faria qualquer referência a eles. Repito: há uma diferença essencial entre o ato de submeter-se a um oráculo vivo e [o de submeter-se] a suas palavras escritas. No primeiro caso, não há recurso contra quem fala; no segundo, compete ao leitor a decisão final. Consideremos quão diferente é a confiança com que relatamos as palavras de outro, estando ele presente ou não. Se não está, enchemos a boca para dizer que sustenta isto e aquilo, ou que disse tal e tal coisa; mas deixe só a pessoa pôr-se no meio de nós, para que mude imediatamente o tom da conversa. Dizemos, então: “Acho que ouvi você dizer algo mais ou menos assim, ou interpretei-o de tal modo…”; ou modificamos consideravelmente a declaração ou o fato que lhe havíamos imputado, omitindo metade por segurança, ou retirando as partes mais problemáticas; e depois de tudo isso esperamos com alguma ansiedade para ver se pelo menos alguma parte do que dissemos será aceita pela pessoa. O mesmo tipo de processo se dá no caso dos escritos de uma pessoa já falecida. Posso imaginar um homem que exponha em tom professoral a Carta de São Paulo aos Gálatas, ou aos Efésios, muito mais satisfeito com a ausência do autor que com sua súbita reaparição em nosso meio — pois, neste caso, o Apóstolo poderia tirar sua própria intenção das mãos de seu intérprete e explicá-la por si mesmo. Em uma palavra, mesmo dizendo ter fé nos escritos de São Paulo, esse homem assumidamente não tem fé alguma em São Paulo; e mesmo que fale muito da verdade tal como se acha na Escritura, não deseja de forma alguma ser como aqueles cristãos cujos nomes e feitos aparecem nela.
Penso poder presumir que esta virtude, exercida pelos primeiros cristãos, é absolutamente desconhecida dos protestantes de agora; ou pelo menos, se há casos dela, é em relação a seus mestres e teólogos, os quais negam expressamente ser objetos dignos dela e exortam seu povo a emitir juízos por si mesmo. Falando em geral, os protestantes não têm fé, no sentido primitivo da palavra; fica claro a partir do que estou dizendo, e aqui está uma confirmação disso. Se os homens acreditassem agora como nos tempos dos Apóstolos, eles não poderiam duvidar nem mudar [de opinião]. Ninguém pode pôr em dúvida que uma palavra dita por Deus deve ser crida; é evidente que deve; ao passo que qualquer pessoa modesta e humilde facilmente pode ser conduzida a duvidar de suas próprias inferências e deduções. Como os homens hoje em dia deduzem [as coisas] a partir da Escritura, ao invés de acreditar em um mestre, é esperado que os vejamos vacilar; eles sentirão a força de suas próprias deduções com mais veemência uma hora ou outra, mudarão de ideia a respeito delas ou talvez as negarão todas de uma vez. Mas isso não pode se dar se um homem tem fé, ou seja, se crê vir de Deus o que lhe está dizendo um pregador. É especialmente nisso que insiste São Paulo ao dizer-nos que os Apóstolos, os profetas, os evangelistas, os pastores, os mestres, nos são dados a fim de “chegarmos, todos justos, à unidade na fé” e, por outro lado, de modo a que não sejamos como crianças, “entregues ao sabor das ondas e levados por todo vento de doutrina” (Ef 4, 13-14). Ora, não é verdade que os homens de hoje mudam suas opiniões religiosas sem limite nenhum? Não é esta então a prova de que eles não têm a fé que os Apóstolos exigiam de seus prosélitos? Se eles tivessem fé, não mudariam. Se acreditamos que Deus falou, estamos certos de não poder desdizer o que Ele já disse; Ele não pode enganar nem mudar; o que recebemos, recebemo-lo de uma vez por todas e acreditaremos nisto para sempre.
Eis a única descrição racional e consistente da fé. Mas encontram-se tão longe de professá-la os protestantes, que riem eles da própria noção dela. Eles riem da noção mesma de um homem colocar a sua confiança em um Papa ou um Concílio; eles pensam que seja simplesmente superstição e ignorância professar apenas o que professa a Igreja, e assentir ao que quer que ela diga no porvir em matéria de doutrina. Ou seja, eles riem da simples noção de fazer o que os cristãos inegavelmente fizeram no tempo dos Apóstolos. Percebei: eles não se limitam a perguntar se a Igreja Católica tem a prerrogativa de ensinar, se tem autoridade, sem tem os carismas [para tanto] — esta é uma questão razoável. Não: eles acham que o próprio estado de mente exigido por uma tal prerrogativa, isto é, a disposição a aceitar tudo sem reserva ou questionamento, que isto é escravidão. Para eles, insistir nesta submissão da razão é artimanha clerical; e realizá-la, superstição. Ou seja, eles contestam o próprio estado de mente que todos os cristãos tiveram na época dos Apóstolos, de modo que, sem dúvidas (quem o negará?), aqueles que hoje se gabam de não ter vendas nos olhos, de julgar por si mesmos, de acreditar só no tanto e no pouco que lhes convém, de odiar imposições e assim por diante, teriam achado extremamente difícil pender da boca dos Apóstolos, caso lhes fossem contemporâneos; ou, ao contrário, teriam simplesmente resistido ao sacrifício de sua própria liberdade de pensamento, achando demasiado alto este preço para a vida eterna, e, assim, teriam morrido em sua descrença. Em sua defesa, eles argumentariam ser absurdo e infantil que lhes pedissem para acreditar sem provas; para abrir mão de sua educação, inteligência e ciência; e, não obstante todas as dificuldades da razão e dos sentidos em relação à doutrina cristã, não obstante o seu mistério, a sua obscuridade, a sua estranheza, a sua severidade, exigir deles que se submetessem ao ensinamento de alguns galileus iletrados, ou de um fariseu até letrado, mas fanático. É isso que eles teriam dito então; em sendo assim, deveria acaso surpreender-nos que [estes mesmos] não se tornem católicos agora? A explicação simples para eles permanecerem como estão é que lhes falta uma coisa: falta-lhes fé, este estado de mente, esta virtude que eles não reconhecem como sendo louvável e que eles não almejam possuir.
O que eles sentem agora, meus irmãos, é exatamente o que tanto judeus quanto gregos sentiam antes deles no tempo dos Apóstolos, e o que o homem natural sempre sentiu desde então. Os grandes e sábios da época desprezavam a fé, tanto então quanto agora, como algo indigno da natureza humana:
De fato, irmãos, vede vossa vocação: não há entre vós muitos sábios segundo a carne, nem muitos poderosos, nem muitos de família nobre. O que, porém, para o mundo é loucura, Deus o escolheu para envergonhar os sábios; e o que para o mundo é fraqueza, Deus o escolheu para envergonhar aquilo que é forte. O que para o mundo é sem prestígio e desprezível Deus o escolheu, aquilo que é nada, para anular aquilo que é. Assim, ninguém poderá gloriar-se diante de Deus (1Cor 1, 26-29).
Daí o mesmo Apóstolo falar da “loucura da pregação” (1Cor 1, 21). Semelhante a isto é o que disse Nosso Senhor em sua oração ao Pai: “Eu te louvo, Pai, Senhor do céu e da terra, porque escondeste estas coisas aos sábios e entendidos e as revelaste aos pequeninos” (Mt 11, 25). Ora, não é fácil perceber que os homens de agora simplesmente herdaram os sentimentos e as tradições daqueles falsos sábios e fatalmente prudentes da época de Nosso Senhor? O mesmo obstáculo para entrar na Igreja Católica que eles trazem no coração, tinham-no antes deles os fariseus e os sofistas; é contra seu espírito acreditar na doutrina dela, não tanto por falta de evidência de que ela venha de Deus, mas porque, se ela de fato vem de Deus, suas mentes terão de submeter-se a homens vivos, que não são eles mesmos intelectualmente cultos ou profundos; e porque eles deverão aceitar, querendo ou não, inúmeras doutrinas estranhas à sua imaginação e difíceis para a sua razão. A própria marca do magistério e do mestre católicos é, para eles, uma objeção preliminar à sua adesão ao catolicismo, a ponto de obscurecer qualquer argumento, por forte que seja, em favor da missão destes mestres e da origem deste magistério. Em suma: eles não têm fé.
Não há neles o princípio da fé; e, repito, de nada adianta insistir aqui em que pelo menos eles creem firmemente na Escritura como sendo a Palavra de Deus. Na verdade, é muito de se temer que a sua própria aceitação da Escritura não seja nada mais que um preconceito ou um sentimento arraigado que lhes foi incutido quando eram crianças. Uma prova disto é que, embora professem seu estupor com os milagres católicos, apressando-se em chamá-los de “lendas mentirosas”, eles não têm dificuldade alguma com as narrativas bíblicas, que são quase tão difíceis para a razão quanto quaisquer milagres registrados nas histórias dos santos. Ao contrário, ouvi falar de católicos admirados ao ler pela primeira vez na Escritura os relatos da arca e do dilúvio, da torre de Babel, de Balaão e Balac, da fuga dos israelitas do Egito e de sua entrada na terra prometida, e da rejeição de Esaú em favor de Jacó — [relatos] que a maior parte dos protestantes aceita sem nenhum esforço mental. Como então os católicos aceitam esses relatos? Pela fé. Eles dizem: “Deus é verdadeiro, e todo homem é mentiroso.” E como chegam os protestantes a aceitá-los tão facilmente? Pela fé? Não! Suponho que, na maioria das vezes, não há submissão alguma da razão; eles simplesmente estão de tal modo familiarizados com a passagem em questão, que a narrativa não lhes apresenta à imaginação dificuldade alguma; eles não têm nada a superar. Se são levados, no entanto, a contemplar essas passagens em si mesmas, a pesá-las na balança da probabilidade, a começar a questioná-las — como acontecerá se forem intelectualmente cultos —, então não há nada para os trazer de volta à sua primeira fé habitual ou mecânica. Eles desconhecem o que seja submissão a autoridade; ou seja, nada sabem de fé; pois não têm autoridade alguma a que submeter-se. Ou eles permanecem em um estado de dúvida, sem grande perturbação mental, ou seguem em frente até chegar à descrença completa em matérias deste gênero, embora nada venham a dizer a esse respeito. Não há neles, nem antes de duvidarem nem quando duvidam, qualquer sinal da presença de um poder que sujeite a razão à Palavra de Deus. Não: o que parece ser fé é mera convicção hereditária, e não princípio pessoal; trata-se de um hábito aprendido na infância, jamais transformado em algo superior, e que se dissipa e desaparece ante a razão, tal como a névoa diante da luz.
Se há protestantes, no entanto, que não se encontram em nenhum desses estados, quer o de credulidade [mecânica], quer o de dúvida, mas que creem com firmeza apesar de todas as dificuldades, certamente estes têm algum direito de considerar-se sob a influência da fé. Mas nada indica que tais pessoas, onde quer que se encontrem, não estejam no caminho para tornar-se católicas; e talvez elas já tenham até sido chamadas a fazê-lo por seus amigos, mostrando com o seu próprio exemplo a associação lógica e indiscutível que existe entre a posse da fé e a adesão à Igreja.
Que a fé seja agora a mesma faculdade mental, o mesmo tipo de ato ou hábito da época dos Apóstolos, foi o que me propusera a demonstrar, e creio tê-lo feito bem. As duas coisas devem ser a mesma; não podem ser diferentes; a Palavra não pode ter mudado o seu sentido. Ou se diga que hoje a fé não é mais necessária em absoluto, ou se admita que ela é aquilo que os Apóstolos entendiam como fé; mas não se venha dizer que existe fé onde se mostra algo completamente diferente posto em seu lugar. Nos tempos dos Apóstolos a particularidade da fé era a submissão a uma autoridade viva; era isto o que tanto a distinguia; era isto o que a tornava, na verdade, um ato de submissão; era isto o que destruía o julgamento privado em matéria religiosa. Se não estais à procura de uma autoridade viva, se a trocastes pelo julgamento privado, então dizei de uma vez por todas que não tendes fé apostólica. E de fato não a tendes; a maior parte desta nação não a possui; confessai [pois] que não a tendes; e confessai ser esta a razão pela qual não sois católicos. Não sois católicos porque não tendes fé.
Por que os cegos não veem o sol? Porque não têm olhos. Assim também é inútil discorrer sobre a beleza, a santidade e a sublimidade da doutrina e do culto católicos, quando não se tem fé para aceitá-los como divinos. É até possível confessar-lhes a beleza, a sublimidade e a santidade, sem neles crer; pode-se até reconhecer que a religião católica seja nobre e majestosa; sua sabedoria pode até estontear, sua adequação à natureza humana pode até causar admiração, sua ternura e atratividade podem até compenetrar, sua consistência pode até impressionar. Mas entregar-se a ela é outra coisa; tomá-la por quinhão, dizer com a moabita agraciada: “Para onde fores, eu irei, e onde quer que permaneças, permanecerei contigo. Teu povo é meu povo, teu Deus é meu Deus” (Rt 1, 16) — esta é a linguagem da fé. Um homem pode reverenciar e exaltar uma coisa, sem propensão alguma a obedecer, sem intenção alguma de professá-la. E de fato isto se dá com frequência: os homens respeitam a religião católica; reconhecem seus serviços prestados à humanidade; encorajam-na, a ela e a seus mestres; gostam de conhecê-los; interessam-se por ouvir falar de suas ações, mas não são nem se tornarão católicos jamais. Eles morrerão como viveram, fora da Igreja, porque não possuíam eles mesmos a faculdade com que se deve acercar-se dela. Os católicos que não os estudaram, nem a eles nem à natureza humana, ficarão surpresos que eles permaneçam onde estão. Pior: eles mesmos (ai deles!) algumas vezes lamentarão não poder tornar-se católicos. Hão de sentir tão intimamente a bênção que é ser católico, que exclamarão: “Oh, que não daria eu para ser católico! Gostaria tanto de crer no que admiro! Mas não creio, e não posso fazê-lo por simples desejo, assim como não posso saltar uma montanha. Eu seria muito mais feliz se fosse católico, mas não sou; para que enganar a mim mesmo? Eu sou o que sou. Respeito [a Igreja], mas não posso aceitá-la.
Oh, estado deplorável! Deplorável porque total e absolutamente culposo, e porque, como eles sabem, a Escritura dá grande ênfase à necessidade da fé para a salvação, apresentando-a como fundação e princípio de toda obediência aceitável, descrevendo-a como “argumento” ou “prova de realidades que não se veem” (Hb 11, 1). Pela fé os homens entenderam que Deus existe, que criou o mundo, que recompensa aqueles que o procuram, que o dilúvio estava para vir e que seu Salvador devia nascer. “Sem a fé é impossível agradar a Deus” (Hb 11, 6); pela fé permanecemos de pé (cf. 2Cor 1, 24); “caminhamos pela fé” (2Cor 5, 7); pela fé vencemos o mundo (cf. 1Jo 5, 4). Quando Nosso Senhor deu aos Apóstolos o mandato de pregar a todo o mundo, Ele continuou: “Quem crer e for batizado será salvo, mas quem não crer, será condenado” (Mc 16, 16). E declarou a Nicodemos: “Quem nele crê não é julgado, mas quem não crê já está julgado, porque não creu no nome do Filho Unigênito de Deus” (Jo 3, 18). Aos fariseus Ele disse: “Se não crerdes que ‘eu sou’, morrereis nos vossos pecados” (Jo 8, 24). Aos judeus: “Vós não credes, porque não sois das minhas ovelhas” (Jo 10, 26). E deveis lembrar-vos que, antes de seus milagres, Ele costumava exigir a fé de quem suplicava: “Tudo é possível para aquele que crê” (Mc 9, 23); e lemos noutro lugar que Ele “não conseguia fazer ali nenhum milagre” (Mc 6, 6), por causa da incredulidade de seus habitantes.
Acaso a fé mudou de significado ou é menos necessária agora? Não é ela ainda o que era na época dos Apóstolos: o próprio distintivo do cristianismo, o instrumento especial da regeneração, a primeira disposição para ser justificado, uma das três virtudes teologais? Deus poderia ter nos regenerado por outro meios: pela visão, pela razão, pelo amor, mas Ele escolheu purificar nossos corações mediante a fé (cf. At 15, 9); foi de seu agrado eleger um instrumento desprezível aos olhos do mundo, mas de imenso poder. Em sua infinita sabedoria, Ele o preferiu a qualquer outro; e se os homens não o possuem, falta-lhes a própria matéria com que são talhados, o próprio alicerce sobre o qual são edificados, os santos e servos de Deus. E os homens não o têm; estão vivendo e morrendo sem as esperanças, sem os socorros do Evangelho, porque, não obstante todo o bem que há neles, não obstante o seu senso de dever, sua delicadeza de consciência em tantos pontos, sua benevolência, sua retidão, sua generosidade, estão eles (devo dizer) sob o domínio de um demônio orgulhoso; eles trazem este espírito arrogante dentro de si, eles se erigem como mestres de si próprios em matérias de pensamento, a respeito das quais sabem tão pouco; consideram sua própria razão melhor que a de qualquer outra pessoa; não admitirão que venha de Deus quem quer que contradiga sua própria visão de verdade.
[Mas] quê?! Ninguém, em lugar algum, iguala-se a eles em sabedoria? Não há nenhum outro cuja palavra deva ser tomada em consideração em matéria religiosa? Não há ninguém para arrancar deles seu último recurso a si próprios? Não lhes resta, por nenhum outro meio possível, a ocasião ou a oportunidade da fé? Trata-se de uma virtude que, em razão de sua transcendente sagacidade, de sua prerrogativa de onisciência, eles devem desistir de exercer? Se as pretensões da Igreja Católica não lhes satisfazem, que vão para um outro lugar qualquer, se puderem. Se são tão exigentes a ponto de não confiar nela como oráculo de Deus, que encontrem outra mais seguramente divina que a casa que Ele mesmo instituiu, que sempre foi chamada por seu nome, que sempre preservou as mesmas prerrogativas, que sempre ensinou substancialmente a mesma doutrina e que triunfou sobre aqueles que pregaram qualquer outra. Já que a fé apostólica era no princípio a confiança em uma palavra humana como sendo de Deus, já que a fé era então o que é agora, já que é necessária para a salvação, que [eles] tentem praticá-la em relação a outra noiva, já que a do Cordeiro não lhes basta. Que ponham [sua] fé, se puderem, em algumas daquelas religiões que duraram ao todo dois ou três séculos em algum canto da terra. Que apostem suas fichas eternas em nobres e príncipes, parlamentos e soldados; que tomem por profeta de Deus alguma mera ficção de lei, ou aborto de escola, ou ídolo do populacho, ou aproveitador de alguma crise, ou oráculo de sala de aula. Ai deles: estarão muito mal arranjados, se devem possuir uma virtude que não têm meios de exercer; se devem fazer um ato de fé, sem saber em quem, sem saber por quê!
Que ação de graças não devemos render ao Deus onipotente, meus caros irmãos, por nos fazer ser o que somos! É uma questão de graça. Existem, é claro, muitos argumentos convincentes para levar alguém à Igreja Católica, mas eles não forçam a vontade. Nós podemos conhecê-los, sem que sejamos movidos a agir por causa deles. Podemos estar convencidos sem que sejamos persuadidos. As duas coisas são bem diferentes uma da outra: ver que deves acreditar, e acreditar; a razão, abandonada a si própria, levar-te-á à conclusão de que há motivos de sobra para acreditar, mas o [ato mesmo de] crer é dom da graça. Portanto, és o que és não por alguma excelência ou mérito de tua parte, mas por graça de Deus, que escolheu-te para crer. Tu poderias ter sido como o selvagem da África, ou o livre-pensador da Europa, com graça suficiente para condenar-te, porque ela não auxiliou a tua salvação. Tu poderias ter recebido fortes inspirações da graça, e resistido a elas, e então não te seria dada mais graça para superar a tua resistência.
Deus não dá a todos a mesma medida de sua graça. Acaso não vos visitou Ele com [sua] graça superabundante? E não foi necessário para vossos corações endurecidos receber mais do que as outras pessoas? Louvai-o e bendizei-o continuamente pelo benefício; não vos esqueçais que é de graça o tempo que passa; não vos deixeis ensoberbecer por causa dela; rezai sempre a fim de não perdê-la; e fazei o vosso melhor para tornar as outras pessoas partícipes dela.
E vós também, meus irmãos, se acaso estais presentes, vós que ainda não sois católicos, mas que, ao virdes aqui, pareceis demonstrar interesse em nossa doutrina, e desejais conhecer mais a respeito dela, lembrai-vos também vós que, mesmo ainda não possuindo fé na Igreja, Deus vos colocou no caminho para obtê-la. Vós estais sob o influxo da sua graça. Ele vos fez dar um passo a mais em vossa jornada, e deseja levar-vos mais longe, deseja conceder-vos a plenitude de suas bênçãos, e fazer-vos católicos. Ainda estais em vossos pecados; provavelmente carregais a culpa de muitos anos, a culpa acumulada de muitas ofensas mortais e profundas, que nenhuma contrição [ainda] lavou, e sobre as quais nenhum sacramento [ainda] foi aplicado. Por ora, perturba-vos uma consciência inquieta, uma razão insatisfeita, um coração impuro e uma vontade dividida; vós precisais de conversão. No entanto, os primeiros convites da graça estão a operar agora dentro de vossas almas, prontos para transformar-se em perdão do vosso passado e santidade para o vosso futuro. Deus vos está movendo a fazer atos de fé, esperança, caridade, aversão ao pecado e arrependimento; não o desaponteis, não o contrarieis, cooperai com Ele, obedecei-lhe. Vós olhais para o alto e vedes, por assim dizer, uma grande montanha a ser escalada; dizeis: “Como poderei jamais encontrar um caminho, em meio a esses entraves gigantescos que encontro na via para tornar-me católico? Não compreendo esta doutrina, e sofro por isso. Uma outra parece-me impossível. Nunca hei de familiarizar-me com uma prática e tenho medo de outra. Sinto-me confuso e desconfortável, prestes a naufragar no desespero”. Não digais isto, meus caros irmãos: olhai para o alto com esperança, tende confiança naquele que vos chama a seguir adiante. “Quem és tu, grande monte? Diante de Zorobabel, uma planície” (Zc 4, 7). Passo a passo, Ele vos conduzirá adiante, assim como conduziu a muitos outros antes de vós. Ele endireitará o que é torto e aplainará o que é áspero, desviará as torrentes e secará os rios que se acham em vossa estrada. Ele tornará velozes os vossos pés, como os da corça, e vos firmará nas alturas (cf. Sl 18, 34); abrirá largo caminho aos vossos passos, e não vacilarão os vossos pés (cf. Sl 18, 37). “Não há outro Deus, como o Deus dos justos, que paira sobre os céus, para teu auxílio, e sobre as nuvens majestosamente. A sua habitação é lá no alto, e cá embaixo estão os seus braços eternos. Ele expulsará da tua presença o inimigo e dirá: ‘Sê reduzido a pó’” (Dt 33, 26-27). “Até os adolescentes se afadigam e cansam, e mesmo os jovens às vezes tropeçam! Aqueles, porém, que esperam no Senhor, renovam suas forças, criam asas como de águia, correm e não se afadigam, caminham e não se cansam” (Is 40, 30-31).
Referências
[São] John Henry Newman, “Faith and Private Judgment”. In: Discourses to Mixed Congregations. New York & Bombai: Longmans, Green, and Co.: 1906, pp. 192-213.
