Poente!
Estas horas que estão passando, surdamente,
Nunca mais voltarão no tempo imaginário:
No jardim solitário,
Estão-se desfolhando, ingloriamente,
Tantas rosas divinas, a sonhar;
Rosas que poderiam debruar
Leitos de fadas, em guirlandas luminosas,
Emoldurar cabeças de poetas
E que jamais florescerão ante os meus olhos...
Por que, então,
Deixá-las, numa morte inútil e secreta
Esfolharem-se, assim anônimas e virgens,
Na sombra do jardim
Sobre a tarde serena?!...
Ah! se eu fosse colhê-las para mim!...
Não vale a pena!
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